Que las grietas sean nuevos ríos

Y esto que soy

2011-12-25T16:24:00.000-08:00

Tengo la costumbre de observar
las ramas de los árboles
ver donde fueron podados
cómo crecieron nuevamente.

Esos nudillos que se hacen
las ramas finitas que crecen hacia una dirección
distinta que la original.
Imagino su poda
hace cuántos años habrá sido.
Algunas ramas poseen varios nudos
como puntos que sobresalen
y hay que unirlos para descubrir una figura
una constelación.

En invierno se pueden apreciar mejor.

Tengo la costumbre de mirar el cielo
cuando esta azul y cúmulos de nubes bien redonditas
se corren de a poco para darme tiempo a subir
a correr por ellas,
esa sensación de saltar en un globo gigante
como el que había en la plaza Colón.
Descalza, correr
sintiendo que los pies no son el límite que necesito para despegar.
Y corro sobre ellas, hasta siento la sombra fría
de las otras nubes que pasan a los costados.

Acostarme boca arriba en la parte que el sol de más fuerte.

También suelo verme desde allí
como una vista de avión
de imagen satelital como si alejara el cursor por la pantalla
verme como un puntito oscuro
porque estoy sentada a orillas del mar y soy arena.

Y seguir en las nubes
la mente disociada por acción de la imaginación
trabaja arduamente para enterrar al cuerpo
apenas conectarlo con electrodos
que pasen las sensaciones necesarias.

Prescindir de la costumbre del miedo
del vèrtigo en la poda
del amor que planea bajito.

El universo es mucho tiempo

2011-12-18T18:51:00.000-08:00

Tengo los pies sobre latierra

lo ignoro

un ciempiés encima deldedo gordo

lo ignoro

la plaza mitre apenas enla infancia

un karting rojo y amarillo

mirando pasar unabicicleta múltiple

llena de piessincronizados

que frena en mi meñique derecho

da picazón.

Estoy creciendo en un trozode universo.

Tiempos del origen

materiales pesadoscomponen la visión de lo vivido

consistencia gelatinosadel ojo

la mano ansia hundir sudedo en él

traspasar y acariciar algúnrecuerdo

el magma que late dentrodel cuerpo

del aluminio que pisa y elazufre que

sulfura la sierra donde seabre una ventana.

Campos de lavanda

el calcio o la salitre

que blanquea los huesos alsalir del mar

leche que hierve

ultrapasteurización de lanostalgia.

Te volví a ver

y la corteza terrestre seme corrió dos centímetros

hacia el este.

Pero no creo que nosacerquemos a África

tu lado salvaje siempreestuvo mas acá.

El eje se habrá corridohacia el otro lado

giro como un rompo

giro como un rompo y metraslado alrededor del sol.

La deriva continental nos amorfó

tu sonrisa ahora tiene unaire menos glaciar.

Somos el único refugio capaz

de hacer el pelo infinito

las uñas infinitas que no parande crecer

aunque el cuerpo haya sidoplegado

encima de las rocas

donde se filtra el agua

y somos recibidos por minerales

que contienen nuestraimagen un rato mas.

Generacionesdesintegrándose

a la vez que fuerzasinternas del núcleo

movimientos de presióndesplazan

el lugar donde nacimos

donde dejamos el alma debolsillo.

La expansión oceánica,entonces

la grieta que come elacantilado

postrarme adentro de un fósil ó

algún pariente de cucarachasmarinas

del ciempiés que seacomodó en mi pie izquierdo

y mirar hacia el horizonte

mirarlo buscando otraplaza como isla

un sismo ocular quearrastre tu presencia

y la lleve conmigo

un karting que bucee las profundidades de la atmósfera

y espante a las gaviotas cansadas de ser paisaje.

Una biosferarespirablemente pulcra.

El sol crece

se secan los mares dejandomitos desnudos

Poseidón sin mar quegobernar.

Caen todas las torres queson colmillos

santos de sangre seca enlos ojos de yeso

animales corren haciadonde la desesperación

se haga tormenta.

Tenés el pelo muy largo

y el sol es tan rojo hoy

listo para su extinción

no hay dinosaurios perohay creencias

detrás de las paredes deuna iglesia.

Ahora estas de vuelta

como un microorganismo latiendo

gestando un nuevo comienzo

mientras el sol se apaga

y vos estas prendiendocomo antes

el pequeño velador de lamesita.

Susanita

2011-11-29T07:12:00.001-08:00

Desde quenos fuimos a vivir juntos

fui a parara la mesa ratona del living

comencé agirar en una rueda de acero

como unhamster

para ver enmovimiento

loselectrodomésticos, los días

labiblioteca crucificada en la pared.

Tus ojos dezombie

eran losmismos al despertar

detras delmuro de vapor

la taza decafé fortísimo

a las nueve

a las once,o a las cinco de la tarde

el relojsuplantó el sonido de los latidos

en loshabitantes de esta casa.

Quierosalir

ir a 140por la costa

evitar loslugares que el amor frecuentó

o verlocomo se ven las vacas

levesmanchas en el paisaje

deformadashorizontalmente a los lados de la ruta.

La estampade tu cara secuestrada por el campo

como yo

en elliving de la casa.

Desdeentonces

deje decomer carne.

Pero unpedazo de tu corazón

comeríacon gusto.

Quieroviajar

sentirte a larga distancia

fermentadopor el efecto invernadero

levandome ytejiendo redes como el gluten

quesostengan la felicidad en las manos

y suenecomo un pancito al apretarlo.

Sigocorriendo, bajo la velocidad

varían lasmanchas dibujadas por la sombra

que filtrael sol por la ventana

ensanchándoseo achicándose

de acuerdoa la hora del día.

Alrededor

las cosas ylas formas

vanfosilizándose con vos.

Por esocorro

buscandotodo el movimiento

que nosfalta.

Esemovimiento que le sobra a los pisteros

autostuneados de aire comprimido.

Lospisteros contemplan a los bichitos de luz

creen quellevan el misterio de la velocidad

en susalas.

Los escuchode noche

llamo al911 y espero su dispersacion como moscas

los envidioo admiro

ya no sé

me dantanto terror

como vos ylos motociclistas sin casco

grafiteandoel asfalto con su cuerpo

en unaesquina

esperandola ambulancia

ponete elcasco mi amor.

Como vosentrando a la casa esquivo

goma sin carroceria.

Vamos aponernos un pasamontañas

prenderfuego el amor en la vereda

cortar lacalle y el humo

serásponsor de la despedida

sinestructura que lo condense

comonuestras almas

livianitas.

Por si undía volvemos

dejemos unlugar en el garage

la radioencendida

las llavesdebajo de la maceta con cebolla de la suerte

y mi vozque decía

ponete elcasco mi amor

si tenesque manejar

si queresmanejar nuestro amor

girando enuna jaula

desde elliving de la casa.

Psicofango en Polo Norte

2011-10-11T19:31:00.001-07:00

El sábado 15 de octubre, a las 20 hs, presentamos el libro Psicofango I

en la librería Polo Norte (Constitución 5843, Mar del Plata)

con lecturas y música.

Leen:

Paula Fernandez Vega

Carolina Bugnone

Mariana Garrido

Gonzalo Viñao

Gastón Dominguez

Pablo Di Iorio

Alejo Salem

Tocan:

Leopoldo Pereyra (guitarra y voz)

Carolina Bugnone (flauta traversa)

A la gorra! (lo recaudado se utilizará para la próxima edición de Psicofango II)

Cortito y al pie!

Los esperamos!

El campo debajo del cemento

2011-10-03T22:30:00.000-07:00

Amor, quiero cocinarte y quiero comerte

sacarte las espinas

panarlas en pan rallado de pan casero

con huevos empollados hoy al medio día

porque eran tuyos

decías

el terreno y todo lo que estuviera ahí.

Los patos se comían las pulgas

mientras yo te lavaba

debajo de la lupa del sol

las medias y la vergüenza

y el fuego en el hogar

frío

esperaba que comieras el almuerzo.

Espinas bien afiladas

viajan por tu esófago con el empuje de la vid

uvas santas de cada día

peones pisando tu hollejo.

Trabajan tu tierra

remueven lo fértil de tu sangre

riega hijos por el mundo

cuando la televisión es un esperma

sin óvulos que fecundar.

Fumas como un escuerzo

los escuerzos fuman desde que te ven

desde la zanja

haciendo humo las huellas

porque decías que eran tuyas.

Y que la espina

apretada en tu cuerpo como el Olitas por la costa

se incruste en el intestino delgado

para germinar

apagar el incendio de la fiebre

prendida

luego

desde tus neuronas envejecidas

pero cucarachas

y salgan una a una huyendo

cuando la enfermera inyecte antibióticos

infección que no va a parar

porque ya es tarde

como vos en mi carne y no puedas

nidecirunapalabra

que solo tus ojos hablen

como hablaba tu cuerpo mudo en la piel

como antes

cuando te metías a oscuras por la casa

y la luz mala eras vos

tus huesos blancos como perros blancos

hincándole los dientes a la noche

de tus hijas

en el cuarto

porque decías que eran tuyas.

Sobredosis sedentarias

2011-09-17T19:56:00.001-07:00

Me pongo el suéter azul y los aros que mas te gustan. Voy a ir a visitarte. Afuera hay un sol de Marte, un sol que genera una luz muy roja como de Apocalipsis, con las cenizas del Puyehue sobre las cabezas. Un solsticio para sofocar al amor en invierno, al amor más frío con la noche más larga el veintiuno de junio, la gente sujetándose la soltería a los pies para no quedar a oscuras, surfeando olas solitarias. Pero creo que sólo vos y yo nos vamos a amar en la solemnidad de los soldados, en la guerra que tu cuerpo planteó unos meses atrás, en la postura sofisticada y sus sollozos internos, los dolores sobrenaturales del héroe que debe agigantarse detrás de un arma. El software cargado en el cráneo para sobrevivir a la guerra, a la sociedad que veteranos los mira con pena con socorro, en los sistemas de la soberanía nacional y el dilema en la sobremesa de los titiriteros con sus títeres ¿Quién come, quién da de comer?

En los sismos de la noche, en pesadillas, síntoma que crece en cada sirviente de la patria, sintonizando la frecuencia siniestra de la simetría en su nariz, para poder no respirar la sangre nunca, apenas la herida que atenderán los sindicatos de botiquín.

Y en los medios, sin razón, la sintaxis de discursos alentadores a la causa usan el protocolo de la guerra, como un cóctel donde sirenas sirven bandejas de canapés y sándwiches de miga, saludando con cánticos futboleros a los invitados, una especie de simbiosis de los simpatizantes y las mujeres que lloran y los hijos que no van a llorar. Y vos que nunca me vas a volver a querer.

Me subo al 562, con la continuidad de la vida desde el último asiento. Observo a cada una de las personas, como miran por la ventana, como afuera una sinagoga brota desde la ceniza, en las veredas, con la sinceridad de un sillón al descanso de la sexualidad. Veo vías de un tren que serrucha los rieles, machimbre que luego irá a parar a la cabeza de los nuevos huérfanos.

El señuelo del amor, la serenidad, se sienta conmigo a contar las semanas que faltan para el fin del combate. No sabemos cuánto más vamos a aguantar. Bajo del colectivo, espero que el semáforo dé alba verde a la seguridad del miedo arraigado a la calle, segundo a segundo, segregando el suelo acumulado con sudor, no saber si te voy a encontrar esta vez. La gente, la suciedad del smog marcha con prisa en smoking, forma parte de la secta que surge en la salvia, bosque talado en las alcantarillas, setas que sangran nutrientes de tierra, por eso también las hay venenosas. Se produce en el mundo una saturación de los santuarios y los rezos al santísimo en conjuntos de satén y sandalias franciscanas. Queman en salamandras junto al sacrificio, la sabiduría lograda un sábado sabático en casa, en ese sillón sonámbulo, mientras adentro todo baila con la banda sonora del silencio.

Los barrios que veo cada día tienen algo distinto. Pienso que se agotan los soldados que tenemos replegados en la zona cardíaca. Estas vencido, los subsidios van subrayando tu lugar a un lado de la ruta, a un costadito con la suavidad suicida que requiere el naufragio de vivir. Confieso que todavía me quedan algunos sueños superficiales, suspendiendo las suturas del aire. Ahora se respira quebrado.

Te visito en el hospital como cada tarde después del trabajo, y sin que me vean las enfermeras, sustraigo con una sonda sustantivos que me dejaste almacenados en tus venas y que sostienen un tiempo más el surrealismo inacabado que inunda la habitación, y me da esperanza de volver a verte sonreír, de inyectarme sobredosis de vos. Porque se que no hay consciencia, ni cuerpo ni hospital sin destruir, ni árboles ni guerras que duren para siempre, salvo el amor.

Inventarios

2011-09-16T21:51:00.000-07:00

Tengo que hacer un inventario
lo que quedo de vos en los estantes
adentro de la alacena en las polillas.
Lo que se comieron las arañas
rincón donde se pierden las afirmaciones.

Miradas que salían desde tus ojos
en esa última noche
convirtiéndose en un muffin relleno de pólvora
incrustado en cada uno de los muebles.
El vapor de la pava silbadora
la manera en la que tus manos
se llevan el ultimo cigarrillo a la boca.

Vení, baila algo, lo que sea
que tu cuerpo sangre y no sean
tus hijos los que se van.
Recostarte otra vez sobre la cama
tu saliva saliendo de mi boca
volviendo a la mía
mientras los cuerpos se alejan
la transpiración sobre las espaldas
ingresa otra vez en la piel
destila el dióxido de carbono excedido
suspendido en el aire.

La ropa se levanta del piso, nos viste.
Mis células aspirándose de tus brazos
vuelven a mis manos
las medias grises te levantan
con la misma fuerza con la que caímos.
Salimos de la casa
caminando en direcciones opuestas
como si nunca nos hubiéramos cruzado.

Anoche me di cuenta
que te había estado esperando toda mi vida
nunca creí del todo
que fueras de poliéster o epidermis
imaginaba verte de neón.

Entre tanto
soy la huelga en la puerta de tu lengua
la tibieza dentro de una taza
donde ya no quedan rastros del té
y no hay pericia que valga
para sustentar el vacío.

Las compras las voy a hacer por la mañana
ocupar el espacio que dejaste
los doscientos seis huesos
que movía tu cuerpo por la casa.

Fiesta Psicofango!

2011-09-09T19:17:00.000-07:00

fiesta psicofango

SkABIO, MÚSICA Y LECTURAS!

sábado 10 de septiembre

21hs. PUNTUAL!!!

en Espacio la Bicicleta

(Falucho 4466, Mar del Plata)

Invitación abierta!!!

Bono contribución $5.-

Presentación ---> fanzine "Psicofango"

http://lapequeniaeditorial.blogspot.com/

Música en vivo ---> Leaving Moscú

http://www.facebook.com/leavingmoscu

Fotografías ---> Mara Sosti

http://www.fotografiasmarasosti.blogspot.com/

Expone ---> Maria Alejandra Estifique

http://www.estifique.blogspot.com/

LOS LECTORES:

Martín Zariello

http://ilcorvino.blogspot.com/

Alejo Salem

http://alejosalem.wordpress.com/

Nicolás Pedretti

http://tengounlinyerabajolacama.blogspot.com/

Gabriela Cancellaro (Bs. As.)

http://noentiendonada.wordpress.com/

Maximiliano Provenzani (Bs. As.)

http://cuentochino.wordpress.com/

Gonzalo Viñao

http://costanegra.blogspot.com/

Paula Fernandez Vega

http://divaguesdiarios.blogspot.com/

Carolina Bugnone

http://lasletrasynosotrosoque.blogspot.com/

Gastón Dominguez

http://gastondominguezanriquez.blogspot.com/

Ana Luz Mazza

http://analuzpalabras.blogspot.com/

Mariana Garrido

http://borronyversonuevo.blogspot.com/

Lucía Giacondino

http://porlacausaaultranza.blogspot.com/

Pablo Roset (Bs. As.)

http://anecdos.wordpress.com/

(También festejamos el cumpleaños de Alejo Salem, pero es una sorpresa...)

Revolución

2011-08-28T17:58:00.000-07:00

A los siete años
me enamoraba de los motociclistas
boxeadores
corredores de fórmula uno
desconocidos con casco en el semáforo
al lado del auto de papá.

Me enamoraban
terroristas o verdugos de películas
delincuentes en toma de rehenes
guerrilleros
gran dilema los superhéroes con antifaz
y luchadores mexicanos
astronautas.

Sin importarme su defensa, su ataque
sus nombres, sus banderas
carrocería, partido político.
Sin importar el tamaño de su nariz
el color de su piel, de sus miedos
si era hombre o era mujer
cuántas constelaciones formarían sus lunares
cuántas depresiones tendría sus kilometros de piel
si el Dakar podría llevarse a cabo allí.

A los siete años
me enamoraban las miradas
sus palabras
su cambio climático
su brillo su contraste
quería andar por la vida
con un pasamontañas de color
y que todos lleven el suyo
suficiente arma
suficiente encanto.

Que la revolución sea
el poder de mirar a los ojos

y que no importe
nada mas que eso.

.

Arrugas al lado de la ruta

2011-08-05T22:28:00.001-07:00

Foto de Josefina Lopez

El café El archivo, frente a la clínica 25 de mayo, mirando los taxis y la gente que entra y sale, ambulancias escondidas de los paparazzis que se amontonan en las pupilas de la personas que pasan por la vereda buscando el morbo, si fue un accidente o una anciana o un bebé. Que miren para acá, en la mesa de la ventana debajo del vitral, con mi saco de lana blanco y las pupilas blancas, dilatada el alma, sin contracciones ventrílocuas. Ayer me dejaste. Me dejaste y apenas lloré . Me comí un alfajor triple y siete bombones con licor. Y ahora estoy en esa ventana, tomándome un submarino en un vaso de vidrio para ver que el chocolate realmente se derrita, como vos cuando te vas y me decís que te vas y en realidad no te vas y estas ahí. Porque seguís vivo. Ya no nos entendemos, decís, ya no me entendés o no te entiendo. Se fue el amor, se hundió como el ultimo pedazo de mi embarcación negra.
Ahora seguramente estas saliendo del trabajo, a tomar algo con tus amigos, hablándole a una mujer hermosa de cabello largo y brillante, mientras el espejo en el baño me cuenta un poco del mío maltrecho, de la permanente gastada, del flequillo torcido y del lápiz negro que va torciéndose en mi párpado para caer por la mejilla mientras lloro pero hago que no lloro porque afuera hay gente y hay vida despertándose para sacar a pasear al insomnio. Mi mano sale del espejo y me limpia con una carilina, la escupe un poco y me refriega hasta dejarme colorados los pómulos, y te queda bien, tonta, vos que no sabés ponerte rubor ni maquillarte como lo hacen algunas mujeres. Viste, sale fácil la mancha del llanto. Pero sos hermosa así, miráte, miráte y peináte un poco. Y vuelvo decente según el espejo, pero sigo llorando bajito, para adentro, porque se que estás riéndote con otra en la vereda, luego en la barra o mientras camines por la calle. Siempre habrá alguien interesante para conocer. Seiscientos mil y pico de habitantes en la ciudad y venís a fijarte en mí. Pero espero que me recuerdes cada vez que las radiografías de vivencias en las personas te azoten y no puedas dejar de hacerlas, e imagines al mirar una anciana, como habrá sido su rostro de joven. Y le harás el photoshop mental que te enseñé, borrándole las arrugas y le estirarás la piel para descubrir los rasgos para pintarle el pelo de color, del de sus cejas, dibujarle un cuello sin pliegues con cada una de las gotitas de perfume que lo habitaron, y que los matafuegos la custodien porque incendiaba los puestos de flores cuando caminaba con su trajecito por Florida, y a los canillitas en la esquina de Corrientes antes de tener a sus hijos, antes de venirse al mar. O la vas imaginar preparando la cena con un delantal de hule de plàstico amarillo, o en blanco y negro, y el bastón desaparecerá del mapa hasta que te mire extraña, tal vez pensando que le queres robar o que te estás enamorando de ella, cosa que no sería imposible si aprendiste a mirar de esta manera. Entonces le vas a decir que lindos ojos tiene, que lindo pañuelo, y ella va a sonreír, tímida pero sincera, con felicidad sincera, y le alegrarás el día. A la nietita que va a su lado la construirás mujer, con rasgos mas afilados que sus cachetes redonditos, con los labios pintados tentando la profesión de besadora que descubrirá unos años más adelante, el cabello suelto, alta, y la confundirás con su abuela, le buscarás los rasgos que las unen y las encontrarás de la misma edad charlando de su vida a un par de mesas mío, tomando el té.
La abuela te mira sonriendo mientras el semáforo se pone en amarillo y el sol se arrima a sus ojos para cristalizarlos. Y el rojo te aleja de ellas mientras vas caminando y en cada abuela o abuelo vas a verme, y vas a evitarlos cuando te pregunten alguna dirección, esquivarle a los puntos turísticos durante el mes de marzo, las compras por la mañana, las casas de té a las cuatro de la tarde, las puertas de los geriátricos y los hospitales. El espejo me dice que me calme, que pida un scon de esos que se ven en el mostrador y una medida de whisky, no hay apuro. El submarino se llevó la dulzura y el bastón de volverte a ver, va a seguir esperándome al lado de la silla.

Se me caen las uñas de los pies

2011-08-02T20:12:00.000-07:00

de la mano
los pelos, de la cabeza hasta las piernas
sin pelos en la lengua
pero si en la garganta.
Flora para poder vomitar
palabras apelmazadas
el coagulo de sangre del amor vencido.

Voy a ponerme uñas postizas
tal vez me haga las manos, nunca me las hice.
Pero no me voy a implantar cabello, no
¿Por qué la gente ve ausencia de pelo
y se asusta
se remuerde
mira con compasión?
Le temen a la no salud
al monstruo que nos absorbe desde adentro
ver con sus propios ojos la invasión
la muerte saludándolos desde un cuerpo vivo.

Pero estamos habitados
por la enfermedad de los finales abiertos
desde la infancia, desde el vértigo
desde la destrucción de los hogares
del mendigar monedas y amor
de la anestesia.
Desde nacer ya estamos muriendo.

Me voy a sentar en un banco
en la plaza de las aguas danzantes
con mi falta de pelo y de mis cejas
para que todo transeúnte mire la carencia
al lado del agua que baila
en una cuna de cemento.

Y que luego
les moje la consciencia y la asociación con el agua
vaya directo a la construcción de la limpieza
a los indigentes tapados
escombros de la ciudad demolida
eructa edificios y locales modernos
llenos de pisos que se puedan llenar
con historias clínicas de oro
sin historias.

Manos plantan forzadamente
con uñas esculpidas
alegrias del hogar en la vereda
de la municipalidad de las iglesias
porque todo debe estar limpio
todo brillante
todo debe estar lleno de pelo.

Hacer espacios

2011-07-29T10:36:00.000-07:00

Siento que no tengo los pies sobre el piso, que las sillas y la mesa y los muebles se alejan hacia las esquinas del comedor, algunos se meten debajo de la escalera. El cielo de pronto tiene la corteza del encierro. Levanto las persianas, se encienden las luces de los barcos y el fuego es más hermoso aún en el horizonte, sobre el mar quieto, en la quietud de tu rostro observando desde la orilla, y desde las esquinas de esta habitación.
Miro mis manos, un jardín va creciendo en ellas, flores abren solitarias y la palma se acostumbra a la caricia. Te saludo estirando los brazos para que me veas, pero estas lejos. Bajo las persianas.
Busco en un rincón donde sentarme, apoyo las manos en el piso y espero. Un temblor desde el centro de la tierra, da lugar a abono fértil desde las baldosas, que luego escupen semillas, se amalgaman y los brotes dan manotazos de ahogado.
Crecen las plantas, dan flores. El sol da tan fuerte.
Dejo un rato más mis manos sobre el piso para que a mi lado nazca un sauce. Las paredes oscuras ya no me cercan, se derrumbaron, hay un pequeño alambrado nada más, y puedo ver sin astigmatismo la claridad del campo donde habían paredes. Sólo queda la ventana al mar, que da marco a la perfección. Cualquier paraíso nos sería escaso.
Apilo alguna de las sillas para que a tu vuelta, haya mas espacio y puedas sentarte sobre el pasto, y ver conmigo el horizonte debajo de la sombra.

Crucíferas y estrés

2011-07-04T08:33:00.001-07:00

Hace un tiempo comencé a comer mucho brócoli, descubrí un mundo riquísimo luego del umbral de su olor a podrido, con su forma de arbolito casi perfecto, tupido, cabezas florales siempre verdes y más verdes con el hervor. Con queso, en tartas, en salsa, con panceta. Hace unos días miré los árboles que bordean el arroyo que pasa a una cuadra de mi casa, y vi algo que nunca había visto: brócolis gigantes, esbeltos, seguramente sabrosos. Herví los que tenia en la heladera, pequeños bonsái que harán nido en mi estómago. La tierra del barrio es buena, saqué todas las flores de raíz, y planté mis amados para ver si crecerían hervidos, sin canteros, pero formando diagonales en el jardín. Puede ser que crezcan, sino con la escarcha del invierno van a quedar lindos un tiempo. Nada mejor que mostrar en la vereda lo que hay adentro de la casa con tanto amor, y un cartelito que dé la dirección correcta, para que el verdulero nunca se pierda y pueda traerme a casa ramos de brócolis, con una tarjetita que diga, felicidades.
Esto del brócoli me esta estresando un poco, creo que esta creciendo el pequeño bonsái y los jugos gástricos están cansados de licuar tanta crucífera.
Me tomé unas vacaciones, fuí a una playa en temporada nocturna. Me fuí al Mar Negro. A una ciudad que parecía un parque de diversiones, demasiada locura para mí, mucha luz, muy Las Vegas. Solo había hoteles. Eran hoteles clásicos, con habitaciones simples, dobles, cuartos de libra y suites. Todos sobre la playa. Pero con detalles únicos. Uno tenía un techo con toboganes formando sus aguas, de muchos colores, y daban a piletas que bordeaban el hotel. Otro tenía un carrusel, y un tipo con la sortija pasaba horas sobre una grúa esperando que algún pibe se cayera así se dejaban de joder. Igualmente en estas tierras está todo calculado, nada está librado al azar. El hotel brindaba los servicios de bomberos con una colchoneta, por las dudas.
Había otro con una ruleta, los jugadores compulsivos se metían en fichas gigantes y apostaban su vida; los que ya estaban en rehabilitación, se peleaban por ser la bola blanca.
La playa no tenía carpas como acá, no le sacan tanto jugo a los turistas, pero sí habían sombrillitas con una barra debajo, para tomar un aperitivo, y puestos de artesanos vendiendo cosas. Había fetos de tiburones en frasquitos de almíbar. Y también carteras.
Pero lo más llamativo era un circo, un circo sobre el mar. Se entraba por un puente, las entradas mas caras te permitían un lugar en tablones de madera. Pagué una de esas, para las mas baratas tenia que saber nadar, y el agua del mar me da miedo para eso, más éste, lleno de algas que lo hacen mas oscuro. Parecen bichos. Si bajabas por un ascensor en el intervalo, te encontrabas con un restaurante de sushi, vidriado, con un japonés que mandaba a un buzo a buscarte el pez que quisieras, y lo comías al rato en un maki.
El escenario era una pista de hielo y los números clásicos de circo no sorprendían, a lo sumo algún delfín o piraña amaestrada, saltando como las truchas en el sur. Me fui pensando en alguna trucha asada, pero como no tenía a mano, me compré una bolsita de snacks parecidos a los chizitos de acá y caminé hasta el hotel. El mío tenía en su terraza una réplica del amazonas y una colectividad de Roamaynas en su interior. No les gusta ver mucha gente, pero tal vez, el all inclusive me dé una lanza y alguna ropita típica para entrar, y ver si puedo pescar algo en el río que también tienen a disposición. Si son ricos, parecidos a las truchas, puede ser que me pierda por ahí, así me alejo un poco de la civilización, del brócoli. Todavía lo extraño. Por las dudas me traje unas semillas.

Pan y Manteca

2011-06-30T21:16:00.000-07:00

Una tarde con hebras de té, en la mesita acantilada que da a la ventana de 25 de mayo. Pero no hay costa, sólo gente que pasa, mundos pequeñísimos dentro de las carteras, en los bolsillos, en peines cientos de peinados canosos. Un mundo subterráneo debajo de los tapados, camperas de rafting por los ríos del asfalto escurriéndose, vaya a saber dónde.
El comienzo de la noche, la ventana. La mesita redonda tiene la forma de tu mirada, que rebota contra los marcos de los cuadros y el brillo del vidrio.
No estas acá, no sos lluvia. Afuera paraguas se abren, los peinados se deshacen inocentes, esperan refugio, caldos tal vez, el calor del cuerpo dando aire frío al cuerpo caliente, espasmos.
Te prepararía una sopa riquísima, como las de mi abuela en el campo, perdidas como el apio perdido entre vapor y sabor intenso, y tanta piel llenando de aromas cada casa, cada puerta que se abre en el cemento de tu cama. Mesadas de mármol y cuchillas acariciando el sustantivo que irá a parar a la olla, donde también se nebulizan los llantos.
Pero no estas acá, no sos lluvia. La lluvia envidia mi taza vacía, quiere entrar, quiere acomodarse entera, y yo quiero ser ella, su desliz en la ventana, o en tu mano de roble, en la gota de té que no quiere llegar a tu boca y cae de nuevo por la porcelana blanca de la taza.
Abuelos pacientes se resignan al agua en la vereda, desaceleran los pasos. Hace frío y no estas acá, ni en las patas de la mesa, ni en el teléfono mío que suena y no atiendo. Perdí tu señal, como las bocas de tormenta que se pierden en estos días de invierno.
Las velas encendidas en las esquinas del café, aglomeraciones que aparecen con lágrimas de cera caliente, caen y frenan ahí no más, dan lugar a mas formas, muchas mas de las que devuelve tu gesto difuso en alguna aparición religiosa.
Ya no tenès boca ni nariz ni ojos afeitados, ya no tenès cejas arbitrarias, ni tus ángulos de ave vuelan. El cielo está vacío.
Miro mi taza también vacía, pido la cuenta. Me levanto y mis dedos tocan el borde de la mesa de madera, los arrastro hasta tu mano, recorro su meseta, sigo hasta subir a tu hombro. Te besaría, pero ya no veo tu cara delante mío.
Salgo del café sin paraguas ni capucha, me choco con un señor que no quiere mojarse de màs y entra apurado a buscar refugio o algo caliente para tomar. Se sienta en mi silla recièn abandonada.
Paso por la ventana y estas ahí. La cera se desliza un poco más en los candelabros.

Sin bautismo

2011-06-13T11:49:00.000-07:00

Sobre la mesa, esperando el café
una porción de sol cubierta de chocolate y caucho
la abuela en la cocina
mientras pienso
o sueño o existo
quiero ser tu tejido cancerigeno despierto
invadirte el corazón y empujar los demás órganos
dejarte sin aire.

Pero no,
sus células casi nunca se dividen
están ahí
restringidas a bombear la sangre que me sacaste
y la enfermera que se lleva la bolsita
para alguien que la necesite mas que yo.

Te veo desde la ventana
arriba del viento
te parás sobre los broches
cuelgan de tu piel en la soga.

Me ves, volás
volás al cable de la calle,
el poste de luz echa raíces
y corta la circulación de los circuitos.

Hasta donde vayan tus pasos
siempre habrá charcos de agua esperando alguna reacción
algún golpe de electricidad

pero desaparecer
siempre fue tu mejor propuesta.

Y mis células quietas que no mutan,
que te esperan
trabajando en esta fabrica de huesos
hermética, blanca, desoldada
llena de escombros
me meto en una bolsa de consorcio
para enterrarme en medio del jardín
cerca de la planta ruda hembra.

O quedarme a ver
cómo el recolector se lleva mi cuerpo
junto a los caranchos
perros muertos de hambre
y vos
mirando desde el tacho de basura vacío.

Soy la calle y la tragedia
semáforos cruzan en rojo
atraviesan la carrocería de los autos
carrousel de ruedas.

Párpados caen como peces en las redes de los barcos
y estoy acá
llena de containers
de ciudades partidas por paisajes de vapor
esperando verte dormir sobre mis rieles.

Chapas cubren los altares del cielo
mal de Chagas en los ojos
periferia de la inconciencia colectiva
y la culebrilla cansada de morder
de rodear manzanas de barro
circulo vicioso.

La abuela dice
no toques la tierra, lo sucio
pero la contaminación es peor en el cemento.

Ahora te detenés sobre mi cruz
en el acoplado de la espalda insomnia
con los muertos que llevo al hombro durante el día
atándole los cordones a la paciencia.

Y me llevas a domingos párrocos en sotanas
al sótano que soy cuando te veo
sin sol nacientes
pero con un kimono colorido
para que no sepas si soy el horizonte
si es mi cariño embalsamado corriendo por tu cabeza
con ciervos intactos
o si es el final de tu lluvia.

Que la transferencia se termine
que el goteo no halle más el destino
que se te vuelque la sonrisa sobre el mantel
y un submarino en la sala de espera
se ahogue en el mar esmerilado.

Ver desde tus ojos verdes por el reflejo del pasto
la edificación del futuro mas cercano
y verme a mí
para no perder esta costumbre de perderme.

Voy encontrándome con la naturaleza de mi cuerpo
vuelvo a la placenta
a disminuirme en la sangre
lo fatal y fetal de amar con heridas abiertas
cerrarlas con una aguja e hilos de tu piel
y cosernos un vestido
imaginando dónde rozara
cada parte de nuestros cuerpos.

Cansada de morir de ser tu puente
el agua río abajo filtra tu mugre
lava sus ropas sobre las piedras
con su puño las palabras me recogen el cabello
y escriben en el cuello, nunca.

Voy a condensarme en una nube
secárme al sol
ampararme en tu bosque
en tu respiración de lobo transeúnte
de tu boca que no deja de comer
sobre el predio abandonado de mi fé.

Amor, quiero cocinarte y quiero comerte
sacarte las huesos
purgarte el agua que me ahoga.
Que el fuego te coagule la sangre
saber que la tenías en algún lugar.

Plantar tus semillas
destinar amor a los brotes
que algo florezca desde mis manos
en la tierra donde volveremos algún día.

Llueve, corro
se me enreda el vestido en una boca de tormenta
me voy con los desechos que todos olvidan
hasta que inundan las casas
y se llenan de agua y de moscas.

Desemboco en el mar
en el mismo momento en el que un río
trae pedazos de algún puente
y un pájaro se detiene a enfrentar al viento
sin cables ni plazas, ni tejas llenas de verdín.

En el mismo momento en el que
un cofre se abre para dejar volar cenizas
vida en polvo tal vez
de alguien que no toleró la sangre
en el mismo hospital
en el que se abre la puerta de vidrio esmerilado
y un delantal verde me da la noticia de que nací
que pesé tres kilos y una mirada tuya
y me ponés el vestidito rosa
que compraste el día en que me conociste

mientras
la abuela corta una porción de torta
y el café se sirve en cada una de las tazas.

2011-06-10T10:41:00.000-07:00

2011-06-10T10:39:00.000-07:00

Audio para la Audioteca de Poesía Contemporánea de Argentina y Chile

2011-05-15T22:09:00.000-07:00

http://audiotecadepoesia.blogspot.com/2011/05/mariana-garrido.html

Bajamar

2011-05-06T20:54:00.000-07:00

Se fue a la mañana, con el trabajo a cuestas, pisando babosas en el camino, plantas, vida, los baches de la calle, el vacío del interior de la casa. Quedó vacante hace rato. Yo, detrás de la puerta, levantándome del piso, con burbujas de miedo impregnadas en los brazos. Te fuiste hace un instante, pero una pequeña bestia se desata en las sombras cuando no estás.
Luego levantar a los chicos, desayunar en bandejas con tostadas y mermelada de mora casera, el silencio en el aire, el horno encendido. Sólo balbuceos, la escuela. A la banquina del dolor le falta mucha ruta.
Luego la limpieza, nada basta para mantener el brillo de los muebles, el vidrio, la suciedad de su imagen que devolverá cada espejo. Nunca estará limpia la casa.
La ropa tendida baraja al intruso, la ropa no quiere poseerlo. La barba a cuestas del bar nocturno. Batalla sin fin, descalibra las básculas de la razón, en la basílica que conspira hacia el credo imposible. Tu sonrisa se fue hace mucho tiempo.
Pero la basura nunca se va, vuelve a la tierra y sube a la tierra, de golpe toda la casa se inunda, ya nada es beige, sino huesos ahuecados por cristales térmicos. Besarte brevemente con la bestialidad de tu tacto, volver, que me des la bendición de la Biblia bélica que duerme en tu mesita de luz. Sòlo sos el Apocalipsis.
Me creíste bendita, capaz de tolerar tu vandalismo sobre el cuerpo y la debilidad femenina. Soberano, ni de vos ni de mí. De la costumbre, del bienestar austero de los primeros tiempos, nuestro lenguaje binario bifurcó la biósfera que respirábamos. Estoy sola, te repito en cada ruido. Pero tu biología me desvela, me desecha, soy una bisagra rota, biselada, los bisturís santos de tu devoción.
En la bitácora de mi barco estas vos, pinchando los puntos cardinales. A veces soy sur, a veces norte, soy viento. El mar arremete con bloques de sal sobre mi cuerpo y floto, floto alrededor tuyo y no me imaginas más que morada, y luego tu furia, la fuerza es boicot a la huida, el bombardeo diario de tu mano sobre mi terreno baldío. No, no, el físico no es amor, amor. Soy un bonsái en el jardín de la emoción, en las comisuras de mis labios crecen claveles bordó abriéndose llenos de agua.
La beatificación del hogar, dar placer en las boleterías del tiempo libre. Tu química me destruye, estoy al borde de la botánica gris que crece en mi inconsciencia, lluvia de golpes. Pantanos a tu llegada, barriales las baldosas, las sillas se hunden, la cocina de escapa por las cañerías, las ventanas se tragan las cortinas, todo menos vos y yo. El alcohol, el borde de tu mano, mi pecho, cabellos en el piso. Cerrar los ojos y botar hacia el mar bordado de lentejuelas blancas y los rayos de sol en la borra del café de los azulejos. Si, quiero, hasta que la muerte nos separe y los bronquios nos soporten. Algún día te dije, que la piel no infecte al amor, que el amor no infecte a la piel. Amor de botiquín en botellas diarias. Los chicos no duermen. No los despiertes por favor.
Después silencio, miradas bajas, baúl de infancia rota, mis piernas rotas y la cara vencida, escuela de la domesticación del horror.
Vos, cada bimestre la biopsia de mi corazón que late late y late en la boutique de la calle, en el badén de tu locura bacanal. Voy a visitarte con tus hijos, llevarte flores de color bondad, y bombones de acero quirúrgico en cajitas de telgopor bonificado. Siempre fuiste así, la barbarie de lo barato en tus ojos de bar lleno de gente, de barricas desbordantes, y los bidones de nafta sobre los delicados sweater de bremer en tu ropero, sobre tu barba de buey dormido, sobre los brotes de tu imaginación errada, en la debilidad blanca de mi memoria, en el biscochuelo que va a levar en el horno, e invadirá la casa con aroma a vainilla, mientras los niños y yo bebemos jugo en la playa, y bañamos al perro en el horizonte brillante.

Aceleraciones

2011-04-16T22:36:00.000-07:00

Será otra vez así
facones rascacielos de piernas
medias de color cansancio
cámara lenta la costumbre.

Vagones caen en picada sobre tus vértebras
un puñado de tierra apaga el fuego
hiriente del fuego
alma mater.

Ahuyento cimientos sedentarios
mañana no habrá sol
sino cenizas.

Hay un vagón estacionado en tu puerta
álamos de pie aferrándose al viaje
la espera

salvia de instantes simultáneos.

Soy la constante
el transito que demora la serpiente del asfalto

pies descartados
insolados de calle
párpados caen como peces muertos en los barcos.

Pero estoy acá
llena de containers
de ciudades partidas
y de mórbidos pasajes de vapor

esperando verte dormir sobre los rieles.

manía de horizontes

2011-03-27T21:15:00.000-07:00

altero los sentidos y me siento abatida sólo con escuchar el mar. Hay un abanico que absorbe el color, acampando en el abandono, un acantilado de acento alemán con escaleras como acertijos acertados para fácil acceso. Un accidente acurruca los sentimientos, acuña la tristeza, advierto lo adulto del paisaje, adorable adrenalina que agasaja una agenda por venir, los aforismos aflojan la afilada mente de azucenas que se escapa cada tarde desde un aeródromo, con azafatas azules, el cielo atardeciendo en la piel.
Arena de Aries molesta en el viento, arsenal atolondrado del invierno. Anclamos ausentes, acudimos a la actitud desacelerada en la caracola de un arco iris auditivo.
¿Y qué es lo que quiero decir? Un acople del abismo, un acopio de los huesos, al ángel ancestral que sonríe desde mis anémicos ojos. Mi piel alcalina te soporta, alborota los alambres de tu ajena santidad, que alarma el alarde de las acuarelas y de este horizonte acróbata sobre el lienzo ansioso de la noche al alba. Acne de juventud sobre la piel de los verbos delatan tu accionar, tu credo. Me convierto en las arrugas de una bacteria acuática acumulada en la acentuación de tus pies sobre la orilla.
El acero acompaña los rieles de la abstinencia. Ya no te veo azul, ni gris, ni viento. Austeridad, el amor no es una moneda corriente, la abundancia es abusada en el rincón de las plazas. Abreviamos palabras y el aborto en aerosol describe la adoración del adulterio. Puedo ser el peor adversario, aduana a tus miradas del mundo, nada afín a tus almidonados sueños, la autoridad de las aves heridas, las avenidas que avanzan al auxilio, avalanchas hacia ninguna parte.
La avaricia te entorpece, los astros y la áspera astucia del poder, insostenibles en tu cabeza de aserrín, de arañas en el machimbre arbitrario. Apasionado por la apatía, antifaz de la distancia, la anorexia da radiografías de tu carne deshecha entre los escombros del cuerpo alado, la iconografía del desgaste que se aparta de tu cráneo en la ventana abierta.
Antigua, tu costumbre ambiente en la ambición de amar amarillo, alumbrando el altruismo en la alteración de los altares precoses. Una voz del más allá te desanida las palabras, te desnuda en una mesa, alquiler alterno de tu cuerpo mundo, alojamiento de almanaques y del naufragio.
Alineo esta alienación que me invade, y rasga los rasgos personales en lo hondo del armario, de los planetas de vos y de mí. La alergia se disipa, el alfabeto se instruye en alivio, un algodón limpia el almíbar de tu boca y se vuelve rancio en la basura.
Almohada alucinaciones de aluminio alucinógeno.
Amazónicas amistades que amenazan la tranquilidad, abriéndose un matorral de traiciones y frustración no arrepentida. Amputo el análisis encarnado en tu muñeca ama y señora, ancianos anfibios se deslizan con el agua de la lluvia por tus venas. Las anginas se anestesian con anís estrellado, el ánimo de la ansiedad anónima en asociaciones de antaño antártico, frío frío frío, el frío no siempre es lejanía.
Antenas que evocan antepasados y sus mensajes antiterroristas de los bloques muertos de tu cerebro, boca llena de antojos ántrax, bolsillos sin antisépticos. Una antorcha olímpica amanece apostólica en la secta motriz de las medulas de fuego, apología del delito en un frasco de azúcar quemada a la espera del agua hirviendo, esterilización del vacío. Arcos, archivos del cosmos arrinconados en tu garganta.
En la ciudad arrabalera hay aromas de arma arquitectónica, artesanos de arterias, arroyos que se abren en la artritis de los bosques asesinan vida en los cimientos, las raíces del ascenso arraigadas a la aspereza de un paisaje asexual. La astrología se debate la visión de tus pulmones en el aire, esporas en el ataúd del atajo, mis ojos ateos repican hacia el atlántico, con el ardor del dios audaz que me deja sentada un rato más, con la paz de amar hasta el hartazgo.

Sueños extraños (2) Sin titulo

2011-03-10T21:37:00.000-08:00

De pronto me encontré manejando incansablemente, intentando alcanzar un colectivo de la línea 511 que perdimos con mi hermana en avenida Luro y la catedral. Manejar por calles eternas incendiadas de edificios, por un recorrido que no es era mismo de siempre, y de pronto aparecer en un morro, sobre pequeñas callecitas con casas precarias, sin hombres exentos de color, de mucho color a la derecha y a la izquierda, de barro, de juguetes viejos, de baldes sin mar, de muñecas sin brazos en las veredas que no existen, que son parte de la calle. Bicicletas oxidadas, pasillos sin destino, tendederos plagados de ropa clara, agujereada por las polillas, como las polillas de mi ropero, aparecer allí como un abrir y cerrar de su puerta.
Ahí estaba en una fabela de algún lugar de brasil, aparecía sin el auto y sin alguna rueda, sola, sin colectivos. Se abría una puerta y un primo me recibía, una casita sin techo, sin puertas ni ventanas, sin pintar. Y un gato peludo negro, acostado sobre uno de los marcos la ventana sin ventana. La vista era imponente, estaba a unos cientos de metros de altura a nivel del mar, un atardecer cayendo anclado ya sin sol, con el calor en el aire, con decenas de personas en la orilla, allá abajo, y mas morros cubriendo la derecha del horizonte. Lo extraño, las demás casas alrededor vacías, sin gente.
De repente el miedo, parte de lo que iba a acontecer; caballos y jirafas delineadas comenzaron a salir del agua, transparentes, solo delineados con colores fluor, de fucsias y verdes, amarillos y naranjas, como vivos fuegos artificiales. Salieron del fondo del mar en estampida y corrían por la arena, la gente gritando y corriendo despavorida entre los animales que invadían la arena. Una pelota inflable de colores apareció desde el cielo en medio del caos, se acercaba como se acercan los meteoritos que la gente teme, del fin del mundo, el Apocalipsis, y las flores marchitas sin velorios que llenar. La pelota se acercaba cada vez mas, gigante, era una luna que caía, rebotaba en el mar y las olas creciendo alrededor, cubriendo a las personas y a los animales que seguían corriendo en las orillas, ya metiéndose entre los morros, el agua tapando la avenida, entrando por las calles. La pelota seguía su marcha, comenzó a subir por el morro destruyendo las casitas precarias. Yo, inmóvil, observando todo, miedo, miedo, la pelota pasaba a unos cincuenta metros de mí, y seguía subiendo. Me quede ahí escuchando los gritos, la gente que ahora aparecía entre las calles de barro, y corría no se hacia dónde. Paranoia inhalada. La pelota tal vez seguiría su marcha hacia otro morro, hacia otra costa, o tal vez aparecería algún niño gigante buscándola, que la detenga y comience a jugar un vòley playero, o a construir castillos de arena con palitas en la orilla.

2011-02-27T21:56:00.001-08:00

Sos mi estado de sitio

un casco restringido a la conciencia

solamente el miedo a la agonía

la guerra es un producto de empresa
compite con la misma guerra
envasada en fetos de nylon

la piel se rompe de gloria
alrededor muertos piden tregua

la bondad nuclear que requieren tus manos

avanza el humo
el poder se disputa la esfumación del fracaso

pones la razón en la fuerza
enterras brotes de fotografías
el enemigo crece al lado de los ríos
abono enfermo a la tierra de laurel

respiro mi olor a sangre
me pierdo en la concentración del dolor

mis esclavos clavan el amor a tus pies
y el odio en las manos

es todo tan gris
la sangre azul escupe noche
y chupa los bordes del cansancio

cerebros minados explotan sin pólvora
los huesos siguen plantado sus semillas en la tierra
tus padres ya están deshojando un jazmín

hay que dejarlos morir

tierra santa satanes de la injuria
del placer a la muerte
sabanas de oro
nombrar a dios para dejar entrar al diablo
por tu pequeña puerta marginal

no es más que tu mano
metiéndose de prepo en la costumbre
en la amenaza de lluvia

la moral atrapada en municiones
ofensivo lo blanco
las banderas anónimas, lo pulcro

a la espera del ataque
se amotinan los gritos en las venas

no hay desarme

el fin te desarma para construir

qué
qué

para exiliar el miedo
vivirlo

para preparar el campo que cultive amor desde el odio de tu boca

de las flores que crecerán desde tu desperdicio.

Fábulas de fénix

2011-01-14T21:58:00.000-08:00

Ciudad de fantasmas de ficción, de fuegos que fuman la fracción de amor más frívola que se pueda fluctuar. Firme la faz de los rostros. Frontera la furia, fuimos la fantasía, lo flotante, lo flúor, la forma del cuerpo de tiza sobre el frío de la formica opaca. Fanáticos del tiempo, no vimos la fiera ocupando espacios capaces de formular hipotecas a la familia del afecto.
El folklore fluorescente de los actos fomenta la flatulencia, el flaqueo de los flechazos flexibles que no llegan a destino. Firman cartas de amor fraude y es poco factible la paz, el factor y el fecundo cabello largo falsea a los farsantes. La fama fosilizada sobre las fuentes rasga la piel y las neuronas de féretro, de agua fugaz, en la fatal fidelidad de los finales, en la fobia que florece al tacto de los fondos.
Fletes llenos de flamencos desfilan por la ruta, cambian la dirección y entran a la ciudad, desbordando las aves en las calles, sobre el asfalto, flaquean la atmósfera de caos. Fisuran el pavimento y se esconden en los huecos, en las alcantarillas, la fisonomía de las personas se desfigura, se flagelan la piel hasta que la fiebre delata lo infecto, y las aves detrás de los flequillos de cortinas, en lo fluvial de los cuerpos y de la fibra. Comienzan a brotar de las almas flores, floreros y florerías con techos verdes, se encienden los focos en las pestañas, fogatas desde los dedos que franelan la fogosidad de los amantes en los catorces de febrero, la fobia de los solteros y el fogueo de los contratos matrimoniales. Las aves comienzan a construir una nueva frondosidad en la ciudad, plantan frijoles, pero las plantas crecen hacia abajo, destruyen más el asfalto, la piedra filtra a los descorazonados, y la frialdad de los picos hace frente a las frentes fruncidas.
Los funcionarios cesan y su furia y sus cargos se suben a furgones fiscales junto a famosos futbolistas. Las fuentes de las plazas se fotografían en sus aguas con los flamencos, todo se fragmenta, la frialdad flamea a media asta, en los frascos se conserva la fantasía, y se libera, los francotiradores fregonan los pisos de los balcones del fracaso,
los fusibles quietos funden la esperanza funeraria, y su función se limita al arar de la tierra para mas frijoles.Los disparos son al cielo en forma de alas. La franqueza de la fraternidad llueve a cántaros (y los flamencos en las plazas, con sombreros floreados), se fríen los frenos del impulso y la fotosíntesis de los cuerpos se factura en las ferreterías. Las fragancias fracturan el aroma de los vuelos que no vuelan. Los aeropuertos se vuelven lagunas verdes, donde aviones forajidos formatean su memoria y se vuelven peces en fotocopias. Los edificios son deforestados y en su lugar se levantan pájaros de hierro, con decenas de filarmónicas en su interior. La filosofía de las aves se filma y se la envía a los descorazonados con fuegos artificiales cada fin de año, también para las fieras del tiempo y los filántropos en extinción. Se fijan carteles en las rodillas de los forasteros, la festividad es el fetiche de la fianza. Los filtros de los pozos de tapan de plumas y no se fían de la fabula, es femenina, feroz, felicita a los felinos, a la fecundación de la felicidad, que fermenta en el llanto y en los ferrocarriles que se van de la ciudad repletos de feligreses, de los incrédulos de las aves, de la fe al vuelo, fastidiosos de la fauna y del frenético errar de los meteorólogos. Incrédulos de las fases lunares, fascinados por la farsa de los fármacos y los farmacéuticos, en los fantasmas del fango, en la farándula de la noche, en lo fantástico de la fanfarronería, en las familias famélicas, en la falta, en las faldas de las abuelas dormidas, en la faena de los cuervos, de lo oscuro, de lo negro. Así se dirigen fuera, mientras los flamencos detrás del fuerte construyen facultades de física, talleres de alfarería y fotografía.
El fuerte de personas aviarias se eleva cada vez mas alto frente a los ceños fruncidos, la fisonomía de la piel ya son plumas delicadas, las bocas se tuercen formando los picos característicos, los mas alimentados fijan la seguridad del rosa fulminante a la vista debajo de los faroles, que financian franquicias de Francia por el mundo, llenas de luces de París, de fucsia amor, de catorces de febrero, de flor de Lis, de fidelidad y de frambuesas.

En la plaza, 2008.

2010-12-22T19:55:00.000-08:00

Me encontró con ojos desnudos recostados sobre el pasto, con el roce de la luz matinal. Sobre el pasto verde tan verde que parece azul, o amarillo regado por el rocío. Me encontró en la plaza, en la hamaca roja. Humedeció sus dedos y recorrió la palma de mi mano, acaricia el pelo, enmudece. En la plaza, luego en la mesa de la cocina, la merienda, la taza, el mantel errando los talones de la mesa; mamá sabía que había llegado y no queríamos hacer nada. Cada mañana él iba a verme jugar, el estrecho tramo de piel que florece en mis piernas, entre la pollera y las medias. Cada día el acoso, mientras una señora teje en el banco y mira, pero nadie ve la desesperación, la arritmia galopando las esquinas del gesto, tanto miedo espanta la fuerza y a la vez se va con una respiración, y se va. Se va como todo lo que respira.
Ya no hay miedo, solo es él como un vidrio incrustado en el pecho, besa la frente, se aleja mirando como un buitre que lleva un pedazo de mi carne y duele, pero esta ahí, sigue cada noche cuando se deshace la luz y teje como la señora en el fondo del abismo. Teje para inmortalizar un instante sobre el torso de alguien que abrigue la necesidad de abrigar. Hace frío y él esta ahí, vuelve para acuchillar los parpados y sus rascacielos, no hay nidos en la prosperidad de las alturas. El tiene la forma de lo hueco, pozos con rostros que rodean. Cava, rasca la tierra y profundiza, enciende señales de humo. El vidrio aún esta incrustado en el pecho y no se va. Me hunde, consume de a poquito y punza, punza cada vez mas rápido y enseña nuevos lugares oscuros, sin nombre como él y su cuerpo que me invade, ocupa tiempo y metros, sobre todo distancia. Nunca habla, esta en mi pieza y aleja la realidad, todo se aleja; el ropero, la mesa de luz, libros en el piso, las pantuflas, fotos. Estiro las manos y las piernas y no alcanzo a tocar, todo se escapa, se lo lleva lejos. Grito que se vaya y la señora me abrigue con su color azul, o su naranja.
Sigue corriendo la noche y llueve pero es tarde, nunca volverá a ser lo mismo, los ojos vieron algo que no, y no no es nunca, y el siempre nunca es para siempre. Las puertas se abren como telarañas en el medio del pecho, y es el reposo de una pinza clavándote sus dientes hasta extirpar todo y llenarte de otra cosa que enseñan los ojos del desconocido. Ese sin sabor de boca dormida te inunda la vista y crees en el fondo del mundo. Y vuelvo a la plaza, a hundirme en constelaciones detrás de los ojos, que deshacen cielo sobre la piel con agua errante y espinosa.
Es el ocaso de la lluvia y el señor sigue ahí, sin decirme su nombre, tiene la presencia del vacío. Después sigue lo mismo, la costumbre del tiempo repetido, sentir cada día un hueco consumiéndose a si mismo.

Dualidad

2010-11-22T20:37:00.001-08:00

.
Me pierdo. Los datos de mi paradero deambulan y decantan con un viento débil que pierde por docenas la decencia. Si había algo decente eran mis dedos, decolorados por tus labios que degradaron la verdad con el delirio de las mentiras. La demagogia degolló a los delgados cuellos de la duda.
Era delicada mi lengua y sólo degustaba el derrumbe, los depósitos de la depresión reinante. El desayuno era euforia devastada y la desazón de los desechos. Tu mordisco el desajuste directo a la dicha diáfana proveedora del hambre.
La devoción por el desvío domesticó la dinastía semanal de mis domingos.
Ahora me detengo frente al desvelo, a la destrucción, al desquicio de la piel desierta. Despellejo la despedida del viento, la deshonra que desde lo más hondo del descanso derrama tu boca descubierta.
Podrías defraudar a los daltónicos con tu color siempre débil, a las damas que se reparten dados y danzan sobre mesas de suerte, deambulando defectos dedicados al dedal y su decorado de urgencia al déficit. Los delantales cubren el delirio democrático, la densidad de las dentaduras a la deriva derraman injusticia, el desafío desolado ante un diluvio. Un desliz desnuda el oasis deslumbrante, despacha el calor y me demuestra lo dictatorial y lo didáctico de un diccionario dietético.
Diciembre me encuentra unida, difuminándome, digitalmente dilatada con la diplomacia del diptongo. El diagnóstico paraliza el diafragma, se despluman mis aves discípulas. Duplico la dulzura, soy la droga que dramatiza el dolor en lentas dosis dominicales.
Diseño el discurso de las disculpas en dirección a tu disgusto, la distribución de la demencia al dormir. El disfraz de tus dones desvanece, el durazno dibuja la pelusa, el detalle difunto, día a día devora la obra del destino. El desprecio desplaza los pliegues del cariño.
Que algún dios descienda a descargar humanidad en vos y que disfrute de la duda. Que la denominación de origen sea distancia, diurno el amor, y los disparos.

Pido permiso

2010-10-27T21:42:00.000-07:00

“Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbe, de olores descompuestos, y de palabras rotas” Oliverio Girondo

Hay una pasión primitiva debajo de tu piel, pendiente del movimiento y del extravío. Soy tu penitencia, hasta que puedas perdurar en el tiempo, masticar el perdón. Que puedas percibir la paranoia entre los buques de guerra que zarpan cada día desde la pared de tu mente perdida y de tus puertos. Que te percudas y no puedas escapar de la peregrinación a la nada, a la perdición, a la pereza, a lo imperfecto y los prejuicios. Que seas perjudicial a tu salud periódica y perfumes la periferia de tus cabellos y el perímetro de tu espalda con olor a pez muerto, y perfores de a poquito los pergaminos que te cubren. Que perjures tu permanencia en mi sonrisa, que cada pétalo de tu recuerdo perturbe la naturaleza muerta en la perversión de los floreros. Que tu pesadez sea pertinente y persuasiva, tus pestañas palomas en la ventana de los vecinos, la fórmula de los pesticidas y el desprecio. Que tus manos sean la picardía, la piedra que desbarranca de la piel al lago. Que seas la pigmentación del cielo plasmada en las paredes de mi cuarto, y yo ser la pionera, el pincel que pinte la prehistoria, la presbicia del pasado, y prescinda cada noche de tus preocupaciones. Que seas permeable a mis pesadillas, a mi pésame, a mi pertenencia. Que tu premonición sea premeditada, y tu corazón impuro una agonía. Que sea previsible tu desconfianza, que los noticieros pronostiquen tu malicia. Que promuevan tu presencia de repelente, propaguen tu imagen como peste, que seas la psicosis que lleve a los desprevenidos al psiquiatra. Que proyecten tu vida como ejemplo de putrefacto, como un puzzle húmedo, deshecho. Que seas el purgante más usado, y la pulmonía puntual de los abuelos. Que seas la prisión de los enfermos, pulverices la pulcritud de los hospitales y seas las pulgas en las piernas de polleras. Que seas la protección a los menores y su puntapié a los prostíbulos, que des prórroga a la epopeya mas esperada. Que seas la prisión perpetua, el pulso en mi muñeca, la puntada que cierra heridas. Pero sobre todo que seas mi pulmón, y purifiques el aire que respiro.

2010-10-11T23:42:00.000-07:00

En el hermetismo de tus símbolos
suena el asombro
radiación de piel herida
cuerpo reloj amamantando el tiempo

que se vaya de vos y de todos tus pasados.

Las cenizas volcánicas de la violencia cubren tus muebles
el viento roto golpea en la ventana
abre la jaula
la garganta espera la noche
el precipicio de la marea oculta
lo cutáneo de un amor analgésico.

Ahorro veintidós monedas de tiempo con vos
la peste se encuentra a tu soledad conmigo
mañanas enteras de naufragio sobre la mesa
y la manteca se derrite
la cuchara se enfría dentro de la taza
del té que aguarda el desague.

Tengo el espacio aromático en mi memoria
lleno de tu sonrisa de satélite varado
de copas que se encuentran
con la eficacia intolerable de saberse sed.

Encuentro tu luz encendiéndome
contrarresto los alambres de mi corona de púas
cercan la existencia
y la cruz vuelca hacia tus manos

Al calvario lo dejé en tu vereda.

Ahora seguí vos.

Rarezas

2010-10-11T23:12:00.001-07:00

Un gato ronronea en el tejado, en tu espalda se abre clandestina la séptima vértebra
y un aljibe tira de su cuerda y de su balde, sube hasta sentarse sobre tu omoplato izquierdo. Me acerco a tu piel, a tu cuerpo dormido y miro su profundidad, no es eterna el agua, la sequía de mi lengua se parte como las tejas y los pies del gato.
Y tus costillas se levantan hasta formar un arco, cruzo el puente y aguanto la respiración, pido un deseo, construyo otro puente y otro deseo como puente.
Pero ya no somos parte.En tu techo no hay espacio para mí, mis manos asoman por el aljibe, se desmorona ladrillo a ladrillo. Arranco toneladas de escombros, en la búsqueda no me encuentro.Las formas desaparecen en el aire y ya no hay gatos ni tejados, ni tu cuerpo, ni mis manos. Este desastre se desintegrará cuando despierte.

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2010-09-20T17:53:00.000-07:00

.

A través de la comprensión libero la conciencia. Respiración tardía, llego primero que todo a la nada antes que la nada lo haga todo. Me sumerjo al sueño y gravito en las paredes de mi mente que construye puertas con trozos de corazón que no desintegraron las manos de la realidad despierta. Frunzo el ceño, tengo la cosecha amaneciendo tras los párpados, y el campo es tan verde, las paredes tienen palabras que se escurren y no escucho nada. Veo el mar, el mar siempre juntando muertes con sus palas llenas de espuma y de rabia y de sal subiendo las presiones de la piel. La electricidad me enlaza al mundo del hemisferio norte. El sonido se topa con un barranco y no es suicidio el de la música en lugares abiertos. La expansión nos abraza, no querer morir más que despierta. Muertes cercanas invaden la tierra de los sueños. Te quiero, te quiero pero en mi vida las raíces te abortaron. Sos parte del tiempo que bosteza momentos, instantes de papel carroña. Y nada se repite, todo se distorsiona, se transforma, todo nutre a la boca del destino.

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Hallazgos

2010-09-20T17:41:00.000-07:00

.

Tu boca se parecía al cielo
por eso desgrano el sol
y las alturas brindan a mis pies.

El tiempo y esta costumbre alérgica de buscarte
el asedio constante de la palabra grita.

Buscar
buscar un lugar que sangre

siempre.

Cada vez que te miraba
creía en creencias imposibles
en la fuerza
en los instantes eternos

en mi Apocalipsis.

Instantáneas

2010-09-06T07:58:00.000-07:00

Foto de Carlita Cajal

.

sudestada
el manejo de lo incierto
las bocas de las calles se cierran

es mejor no tocar el baldío
ni sus alrededores de manos sucias

es mejor no dejar el cuerpo olvidado en la noche
o el sol calcinará

(se escucha decir)

no mas muertes antes del mediodía

.

me escudo
me encierro me amoldo me fecundo
encuentro el canal de lo intacto
la superficie subterránea más austral del mundo

.

los pétalos se cierran en las flores
en tus ojos la tormenta se avecina
piedras inmóviles
el tiempo
el tiempo
sobre todo el tiempo justo

y es intenso el sabor a miel

.

jamás veremos el sol detrás de la piel vencida
los árboles dejan su sombra en la calle
y nadie más se la podrá quitar.

.

sembrar el paraíso con dos semillas de tu boca
era la condición

.

siempre canales extintos en las vías de las manos
siembro la duda esperando algun tren que llegue
desbordando pensamientos y se vacíe en mi estación

.

que todo desaparezca
y quede sólo el tren y sólo yo

.

subir junto a una idea en un zumbido de silencio
que arranque la emoción
y llene de nuevo el desperdicio.

.

2010-08-22T21:28:00.000-07:00

"explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome"
Alejandra Pizarnik

Un surco gris invade mi telaraña mental. Debajo, olas con muletas empujan rocas, una escollera se pone de pie y márgenes con dientes expropian la marea de los bordes submarinos, la ciudad se aleja. Me lleva conmigo un funesto barco, una mañana de trigo, sombras de mujeres con formas de flores en la arena, en sus trazos de mantel y entre los pétalos de óxido que se deshojan sobre el agua. Y las sombras que no mueren, la escalera del viento, la viajera del norte anclada en la memoria. En mi sonrisa caen dados, cuatro cinco seis, puntos suspensivos, los puntos construyen el silencio y las calles. Las bocas de tormenta, la vereda, el balcón mareado en las alturas llora el fragmento ágil que se desprende. Pero no me voy, me saco de mi esquizofrenia, del mundo fosforescente, de las dimensiones escondidas en la sangre.
Quisiera llevarte a vos también, pero en esta noche, mi sueño se desvela por la música del viento.

Estación subterránea

2010-08-01T23:05:00.000-07:00

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Perdido entre los párpados, en el viento que despide mi ansiedad y la lleva en su tumulto de codos anónimos, destino el lujo de lo llano al mismo lugar en donde antorchas de frío quemaban la luz enredada al horizonte. Y yo me repito el silencio, la boca dormida aquietando el paso y el sacrificio austero permanece de pie, pegando a la nuca dos palabras de amor. ¿Y qué, si el amor es tierra en la garganta, en la médula, una corriente de sur a sur, sin esquivar el miedo? La función de la espalda cargando un siniestro, dolor y caminar, caminar lo necesario que necesite la mirada y que la plenitud sea el amor en la cocina horneando alfajores de inocencia agotada evaporándose hacia tu nariz, y tu nariz bien abierta para abrazar el aire, para entablar una conversación con su mirada de pájaro buscando una rama que lo reparta en trozos de cielo.
Pero nos habita el hastío, el cansancio predomina en tu cabellera hasta que las raíces crezcan por tu espalda y aprendas a cargar el amor a la deriva de tu piel, sin tu espalda a espaldas de la mía, y que la medula succione el poco amor tuyo que me queda en este paraíso sin tierra.

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Sin título

2010-08-01T22:50:00.000-07:00

.

Paralizada entera a tu mañana de frío

correcciones en el fondo azul
lanchas anudan el medio del mar
mi garganta y su filo de arena.

La carencia y la risa
ondula el aire en permanencia
se deposita en el vórtice de la boca
dilata el ansia
el boceto que repite el instante.

Fumo las ofensas del verbo presente
sustantivos circulan

ocurre el agua.

La lluvia remueve
pantano de sal entre las olas

la tragedia del incesto
tu saliva
el humo

y los trozos del incendio que traga la lengua
toco el cielo con la lápida de mis dedos.

Acá ya no hay nada mas que hacer.

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"Crónicas de un Otoño" a partir del 16 de Julio en...

2010-07-14T20:37:00.000-07:00

A partir de este fin de semana podrán visitar en el Hostel Alta Esperanza, Boulevard Marítimo 1361, entre Sgo. de Estero y Córdoba, nuestra muestra (Ana Luz Mazza, y quien les escribe, Mariana Garrido) "Crónicas de un Otoño", que dejará su presencia en las paredes de ese bello lugar, muy cálido, frente al mar.

Pueden pasar en cualquier momento del día, y conocer las instalaciones!
Además de Hostel el lugar funciona como centro cultural, con talleres, cursos, charlas!

Saludos y los esperamos!

"Crónicas de un Otoño" Mayo, Vorágine. Mar del Plata

2010-07-14T20:20:00.000-07:00

2010-07-14T20:12:00.000-07:00

"Crónicas de un Otoño" Mayo 2010. Mar del Plata

2010-07-11T22:44:00.000-07:00

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Mutantes

Los cuerpos detienen el espacio
un instante antes que la mirada detiene a los ojos.

Letras debajo de la lengua
en los músculos, en las arterias
en ese cuerpo vencido las palabras se acomodan
y se desplazan con la idolatría del tiempo perdido.

Encontrar el cauce y los vientos que deletreen la paciencia
despertar cada silaba
envenenando los verbos que entorpecen
desmenuzar cada adjetivo
para saber si la piel estaba en lo cierto.

Somos mutación que desencadena
la respiración tardía de un abedecario inconcluso

el cansancio de venas vacías
que tiemblan como cortinas en los pechos de tierra
rajados por la tinta que brota
buscando la pena marchita que de el alta
y el tiempo que acompaña la espera.

Las letras se impregnan y perfuman
la raíz cuadrada del silencio.

Entonces los cuerpos se vuelven de papel
y la sangre de tinta
delira cada verbo y caminan descalzos
sobre un jardín de sustantivos
sobre la rabia difunta

y sobre la hoja que nos vuelve a humanizar.

2010-07-06T18:47:00.000-07:00

2010-07-06T17:47:00.000-07:00

Erupción de ozono que da vida
(no queda más junto a vos).
Conquistar la soberanía del cuerpo
en las periferias de tu río.
Sospechar del soplo al borde de los labios
donde comienza a dibujarse la sonrisa.

No respirar del aire que no existe.

Jugando con la C

2010-06-13T11:27:00.000-07:00

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Una catarata de palabras se agolpa en la puerta del viento despeinado, que cabalga en los árboles de tu vereda. Ya no sabías donde terminaba el cielo, pero te topaste con el roble de tus pies exactos acomodándose en las pantuflas de color marea roja en medio de un abril que nadie vio y nadie siente, en las costas del eco de una puerta que se abre y que se expande a otra dimensión, tan grande como la tierra de tus ojos.
La corteza de la cortesía da lugar a cientos de crímenes que cuelgan de los cirios, de la cima crispada de este techo lleno de cometas ocultos detrás de las estrellas de tu patio. Porque tu patio tiene otro cielo, otra noche, otra vida. Cada coma en el lugar correcto, cada cosa en un camino que se ramifica como el canal más austral del mundo, y mis manos cansadas de tanto celeste. Cuántas casas deberíamos construir para que canten ruiseñores en sus pilares de luz antes de la crucifixión de los días, en el cortometraje medido del invierno. Cuantos puñales cercan mi cuerpo de tu cuerpo.
Tengo la cuota vencida del destino, las manos creando esta creencia de correcaminos y de cuajos uniendo la costumbre maldita de cenar otra vida antes de dormir, y prender velas de colores claros que cesen la luz opaca del silencio cometido a las dos de la mañana en el cielo del cantero de tus calias y crisantemos. Crezco, cruzo y cuento las distancias de un cosmos tan parecido al de nadie, que nadie cree esta realidad constante que circula en mi vereda. Necesito un jardín donde plantar la calma.

.

2010-05-31T13:10:00.000-07:00

Me darás mil alas, la noche, el sustantivo, la probabilidad de lluvia, la profecía descalza que desparra sus pies y enciende una nación cerca de mis pasos. El espacio vacante de tiempo, el descubrimiento del cielo en la escollera, el desembarco, el efecto del afecto, la devoción alterada, los escrúpulos, la consecuencia, el afecto alfabéticamente acomodado en la sonrisa, la efervescencia. La licencia para desatar una eternidad, y que palpite cada día en la memoria.

Aries

2010-05-27T11:58:00.000-07:00

Sos de marzo
de esa manera angosta de palidecer el alma
y mostrarla pura
exacta

de atardeceres tempranos
bocas que se arman y desarman
guerras que son y que no fueron.

Mis venas van llenas de trenes desbordados
de hemisferios que se abren
a tu llegada perpendicular que crucifica el verde.
El color nos encuentra amarillos
de fiebre amontonada en las veredas

y el tiempo calla
me resucitas a otra estación
los pasajeros se desprenden del cuerpo

siempre es tierna la piel y el desenlace.

El óxido me mancha el saco blanco
y el andén a seguir es desencadenar el pecho
plantarme la espina de tu mirada
el desvío

el ejercicio de la pérdida.

Este árbol no muere de pie, solo resiste

Otoño para armar

2010-05-27T11:50:00.000-07:00

A través de la ventana puedo ver el jardín
tonalidad difusa de tu amor
la tala indiscriminada de su gloria
que tuerce el trayecto de la suerte
trece pétalos perdidos.

Voy a tatuarte un tribal lleno de tréboles
que hagan temblar el traje otoñal que te viste
la trama parecida a los trámites que te suceden.

Un taxi me lleva a la terminal de la angustia
(terapia de mi garganta)
y tallo la forma de tu indiferencia en un banco de plaza
que prepara la tesis del silencio
y me provoca tibia, llena de toboganes azules
cortos como mi suerte
como la tonelada de viento que lleva mis espaldas
como la tormenta que derriba las torres de un tablero vencido
y torpe
me entrega a la tortura y la tristeza.

Esta tragedia se traduce en tus manos
en la tranquilidad con la que tus ojos circulan
con la pausa y el balanceo de las hojas en el aire
con el tiempo que sos vos

y ese trafico acelerado que detiene mis latidos.

2010-05-11T20:25:00.000-07:00

“Crónicas de un Otoño” es una instalación creada para despertar todos los sentidos, con imágenes, palabras, aromas, sonidos, sabores, y mucho tacto, como en las hojas del otoño que caen cada año y nos invaden con su belleza. El otoño es una estación en la que mucho sucede, como en todas las acciones que realizamos, donde siempre hay que dejar algo y sacarnos una parte de piel para volver a empezar, esperar la calma, la venida de algo nuevo que va a florecer en otro tiempo. Transformación constante. Somos escritoras y poetas uniendo palabra e imagen. Las palabras solas no bastan, hay una imagen en la cabeza que sucede y viceversa. La palabra crea esa imagen, la imagen crea palabras en la mente. Ambas crean silencio y contemplación, y vamos a recrearlo en un espacio cálido, rodeado de otoño y de personas que también vengan a dejar caer sus hojas en él.

En el marco del VI Festival La Palabra en el Mundo, los invitamos a un evento librado de los límites de la norma, donde podrán ser espectadores y protagonistas, observar y formar parte de una experiencia única.

Inauguración 21 de Mayo, 20 hs.
VORAGINE
Belgrano 3659

SHOW DE PERCUSION A CARGO DE JUAN TAMBOR
Movilizar la tierra

Los esperamos con un rico cóctel de inauguración para iniciar la noche del viernes!

Visita al zoológico

2010-04-09T21:39:00.000-07:00

.

Camino entre los árboles y me descalzo las ruedas de los pies. No salgo pero vuelvo a entrar. Muere el aguijón de una aguja de reloj inyectando en las venas espera y paciencia. Apagar la rabia. Alrededor hay cientos de animales que estrellan su cara contra el cielo, y no sabemos si es martes o viernes o selva. El tiempo deja de conjugar los verbos, y mi cautiverio te mira detrás de una reja gigantísima como tu descanso y tu fraternidad vacía, de cámaras de fotos que relampaguean sobre los pechos afelpados y sobre los colmillos de leche ocultos bajo la represión del paisaje. Camino inquieta, en círculos, palomas breves vuelan y entran al zoológico que levantaste en tu olfato mal cocido y mi nariz ya no respira primaveras, solo golondrinas que se van donde animales no esperen su muerte recostada, cansados del ojeo y la mirada constante y las voces, gruñidos de hombre. Tu pupila se ensancha y sigo comiendo de tu mano, hasta el día de la revolución. Mi cuerpo tiene la pared llena de arcas de Noé desamarrando las cuerdas.
Tu noche no es el infinito y enciende veladores, visibilidad variable, la niebla, el movimiento de una bestia encerrada. Las rejas, mis costillas, y toda esta selva que se muda lejos, tan lejos que me vas a encontrar, otra vez, pero llena de vida, cerrándole los ojos a tu muerte.

.

2010-03-31T20:28:00.000-07:00

OCÉANO-ARCO-TÓXICO-TENACIDAD-CEJAS-FÉRTIL-DIMINUTO-ACELERAR-TIERRA-BURBUJAS-PUREZA

Primer resultado

Hay un océano diminuto sobre el arco que se levanta en tus cejas llenas de gaviotas hambrientas, mientras teje mi tierra fértil desnuda con su tenacidad, para evitar el avance del agua. Entonces el océano se purifica y las olas desordenadas burbujean la espuma tóxica de la rabia que te sale por los dedos y me tocas, y sos el terreno explosivo que armoniza esta tempestad, que aún cruje acelerada, urgente, sofocada de sal buscando bordar la tierra varada en mi estómago. Y te impregnas, floreciendo el sitio más azul y mas lejano que me lleva a otro cielo, donde la sequedad se duerme una siesta junto a las persianas a medio cerrar. Necesitas la sed del desierto, la falta, la esquizofrenia de necesitar la paz que renguea sometida a tantos gritos perdidos en medio de tu mar.

Segundo resultado

Despierto herida
vuelvo a las burbujas y a la pureza
que brota a mitad del camino,
poseo el alimento toxico para tu orgullo
que se arquea tenaz en la tenacidad de tus cejas.
Y vuelvo al tejido fértil de los mediodías
al polen que estornudaban a escondidas los recuerdos
pero el paladar diminuto se hace agua
y acelero el pulso hacia la mirada del este
contemplando el subsuelo
que amanece debajo de estos pies.

cabos sueltos

2010-03-31T20:04:00.000-07:00

*

No sabemos de pájaros ni de la historia del fuego pero sabemos que la soledad puede volar y debe hacerlo hacia otra parte, llevar lejos la voz, el pensamiento y contar ovejas y pájaros y sus plumas para saber cuántas faltan cuando arranca el avión del tiempo y todo ese cóctel de despedida.

*

En la boca en la lengua la risa y adentro de las burbujas en el aire tu rostro encapsula instantáneas, perturba la distancia dejando el tiempo, la lejanía de una esperanza inconcreta. El pequeño lugar donde todo se guarda y hasta vos y yo estamos ahí, caminando sin sentido cubriéndonos la cara con una moneda sin rostro, recortando los segundos en forma de poemas y pintándonos las manos oscuras de colores blancos como los primeros cabellos desteñidos de tu frente, sabiendo que nunca mas volveremos a ser.

*

La noche tal vez sea el olvido de la luz en el cielo. Hielo pagina en blanco se acerca, desarraigo y extraña la belleza de tu piel en la almohada. Espejos en lugar de puertas, desesperación, no encontrar una llave una salida o tu voz para poder hablar desde tus cuerdas vocales.Llueve sobre las manos. Búsqueda incesante detrás del espejo, sinónimo nido nicho nacer morir donde se nace.

*

Tiempo repetido temor de una sonrisa sueño vidrio que raspa la figura, tarde noche todo calma. Aferrada a las alturas, cercanía pies que devoran sombras cansancio y la áspera visión del mundo de rodillas, el miedo es una forma cerrada sin ramas que cuelguen sol y una cruz clavada en el pecho desenhebrando la clásica función domingo a la mañana. El rito, la comunión confesa lo cura, custodia la verdad en el living el incendio afuera alguien y adentro la victima el desarraigo lucha enferma, la cura.

*

Hay un muro detrás de tus cortinas o es el monstruo de pie esperando el acercamiento. El ave despierta en tus ojos. Crecer como crece una ola a orillas de la puerta querer cruzar y dale de comer, dale de beber al ave y su curiosidad. Sos el muro la costumbre el miedo al salto el miedo a volar con tus alas el soplo de aquellos.

*

Somos el mediodía el sol las nubes la belleza y quién, quién mira el abandono la cirugía del tiempo recortando el horror de las manos sucias, todo es perfecto debe parecer perfecto. Enceguecemos.

*

Hay una luz negra que ilumina y es mentira, mentira si sos rojo o azul o margarita y su caer de los pétalos, me quiere no me quiere ¿me querés? Pero querer al borde de un río, al borde del agua y su cara de ahogo. No me queres en la estrella fugaz que palpita en la palma de tu mano derecha, cuando se te clavan las espinas naranjas del sol cuando te fusila la mirada y todo es pétalos que caen hasta la nostalgia hasta el desamor perdido de un tiempo que no fue. Y la estrella fugaz en los pelos al viento y su columpio peligroso peligrosamente. Así la plaza, el río el azul y yo, tarareando la canción gris del silencio entre las yemas de los dedos hasta obtener toda tu mano. ¿Lo sentís? Como suaviza la piel, te duele el dormir y ya no hay salidas esperando, solo un agujero negro y la serpiente del vacío dejando su muda de piel sobre tu ombligo.

*

Mutar al inevitable dónde y para qué aventurarnos a ese vacío opaco donde reposa la verdad de ser, aunque se inserten las espinas y broten de ellas pimpollos de color cielo o se subasten las últimas hojas del ultimo árbol verde, verde como tu camisa y tu respiración y el otoño breve que se abre sobre tu espalda.

*

No hay salidas esperando a la puerta. La huerta y la cosecha que sembramos va y viene, tierra removida las palas el entierro de esto y cada tanto crecen brotes para mi ensalada. Despierta todo aquello que respira en mi memoria, ¿me ves? Entre el pequeño resplandor de una grieta descalza saludo y no hay mas remedio que una memoria blanca subiéndose a la niebla para comenzar a escribir una nueva historia. Hoja blanca oasis.

*

Estoy abajo al sur de la esperanza. La soledad sentada a la mesa y me repito dónde estamos, dónde pertenecemos. El aire sigue dorado acá, solo hay verde persiguiendo pájaros vivos, y esta silla cansada de observar el horizonte vacío, a punto de ser parte de la oleada que se hace cada vez mas cercana, como escaleras persiguiendo rascacielos.

2010-03-23T11:03:00.000-07:00

.

Hay un día tachado del almanaque
donde la psicosis sale de contexto
y el envase de la comunicación se deshilacha
sobre la falda de la abuela.
Inactiva a los ojos diminutos
tu represión será madera de otra mesa
debajo de los pies.
Y amarán los árboles sus raíces
ramificadas al olfato de la tierra

pero la neblina se posa sobre la terminal de la angustia
y el bosque nos abre su paraguas de fuego.

mal trato

2010-03-18T10:40:00.000-07:00

.

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Algunas de ellas terminaban detrás de las cortinas de la cocina, en el agua del florero de algún muerto jardín, debajo de las botas de lluvia o, lo más probable, lavándose en algún charco en la vereda de los cuerpos. Con el paso del tiempo nuestra violencia consistía en la cantidad de miradas que se perdían, que nos dejábamos de dar.

noche mar

2010-02-28T20:07:00.000-08:00

.

vas a caer despacio
y serás el títere que tire la toalla

sobrevivir a la boca del socorro
tendras el reposo, la renuncia
una noche mar
es una boca menos para que alimentes
y sobre todo
vas a regalar tu vientre y será
el nuevo régimen de los cobardes
sentarse en la profundidad del viento
y esperar otra lluvia

esperar es el emblema
la sabiduría pegajosa de entregarse al destino
y su malicia de ajedrez

un océano te invade
y sos la isla perdida
en la saliva de los muertos

.

.

2010-02-17T20:43:00.000-08:00

el tiempo moldea lo vivido

jugando con la F proyectoabecedario.blogspot.com

2010-02-17T20:37:00.000-08:00

fantaseamos fieras
fumamos fantasmas
firmamos cartas fecundas
de amor fraude
y poco factible
la paz
el factor
la fábula
y tu fecundo cabello largo
falsea a los farsantes
fama fosilizada
fuente rasgándote la piel
y sus neuronas de féretro
de agua fugaz

vos facilitaste la felicidad
en la fidelidad fatal de los finales

en la fisura
flechas
en la fobia que florece al tacto
de tus fondos.

2010-01-18T20:18:00.000-08:00

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Y tu cabello largo se sujeta a la costilla más austera del mundo, a la garganta pintada de oleos en el jardín mas triste del amanecer, de las grietas en el medio del agua, de cada uno y de todos los anteojos de ojos grises en el fondo del cielo, de palomas que aúllan como sirenas a la luz de la noche, de alarmas dispuestas en ajedrez y el cuerpo levita hacia las costas de otro rostro y de otra fe, que sea capaz de permitirme la hoguera, la junta el remedio el sabor a cereza de patio y su naturalidad sin insecticidas. La pulga del perro que duerme en la puerta de tu casa y de tu cabello tan largo que le abre la puerta, sin despertarlo, para que juegue dormido a cómo se pisa una casa decente, esa donde habitas y ejerces tu docencia de poder, donde coleccionas agujeros de bolsillo sólo porque te gusta brillar y el perro que no sabe dónde esta acostado, esperando a que tu cabello le abra la puerta de nuevo y poder buscar el barro, la molécula de mugre mas hambrienta de blanco, de cristal almidonado, de carencias ocultas debajo de tu cama, de peluches mirando una vitrina y su reflejo, suavidad y la belleza de lo intocable, la mirada perdida buscando la calle, el abrigo naranja del amanecer que respira y tus pies lavándose las uñas antes de rasguñar otro cuerpo, antes de que la noche lo duerma sin tu soledad.

.

Encontrado en archivos viejos, olvidados.

2010-01-06T20:15:00.000-08:00

.

Respira realidad
o se inquieta la ventana
espiando el mundo

imágenes giran
un calidoscopio encuentra
jardines primaverales en tu rostro.

Todo amor para dar
sentido de sentirse

si despierta tu respiración
que no delate la vida llevada en el bolsillo.

Hay algo a orillas de tus ojos
y no son mas que otros ojos
los de una víbora que resbala
escribe sobre las mejillas

o es un puñado mas de tu sangre
en el deshielo de otro rostro

( el mío)

llega a la boca
espera
un desierto sonríe

acaso hay otra soledad mas triste
ahogarse esperando agua.

Insistir
tatuar la manía de caminar a los huesos
últimos pétalos de la memoria

o no saber nunca
de que color se viste el recuerdo

a que huele el descalzo fingir de la muerte
y su lecho de inocencia
como un temblor en la rodilla.

Si he visto tus manos
atravesar las rocas

no es pedir lo imposible
que te cargues en la espalda mi pequeña cruz
y lleves su otoño sobre tus manos
ultimas cenizas de calor

así vas a saber cuanto has amado al frío

tal vez pueda conocer más
el fracaso
tal vez podamos sabernos mundo.

2010-01-05T20:26:00.000-08:00

No esperemos, hagamos que este nuevo año valga la pena vivirlo. Un Abrazo a todos y la mejor casualidad en nuestras causalidades!

2010-01-05T20:09:00.000-08:00

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Se repite, todo se repite. Vuelve y se acelera el tiempo para detenerse un instante antes. Y sus dientes acercan el filo a tu cuello pero no lo muerden, se resisten. Te dejan solo en el medio del mar y no sabes de qué hablan cuando las ganas efímeras de volver. Y te querés morir, no por querer la muerte, si no por querer que la vida se detenga.
Bajar. Ya estas detenido hace varios paisajes. La marea baja. Te pones la máscara violeta y salís con cara de horizonte en medio del mar. Y los peces que nadan se escapan de tu nada y tienen miedo, tienen miedo y el gris se apodera siempre de sus cuerpos, del anzuelo, de la puntada que los amarra a la tierra y a tu boca. Marea alta que te trae mil flores a la punta de la nariz, y se repite, todo se repite, el pensamiento rosado en los pies de la vereda, el jazmín invasivo a través del viento, pero es lejos y todavía queda tanto aroma a orillas. El mar y el miedo en lo profundo de tus ojos, y siempre la barca que se lleva el volver.

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2009-12-16T20:33:00.000-08:00

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Un segundo es la espera sumergida en el norte del llanto. Y siempre el llanto, la lluvia, el llano planeando el suelo y cada tanto se alteran las cúpulas de las iglesias del cielo. Un paraíso, o dos, a la deriva de un amanecer afelpado como la alfombra de tus pies que vuelan y vuelan cuando bajas de tu cama. Esa espera, la interminable, la que despierta a las tres de la mañana y las persianas esperanza te sujetan despacio para atrapar la luz de tus ojos que aquietan la angustia, el desamor y las enredaderas de aquellos otros ojos perdidos, que escalan hacia el sur del este, sobre las luces de los barcos que invadidos de mar atraviesan la línea débil del infinito. Y vos sos el puente, o tal vez el espacio vacío que se abre en el aire. Algo que llena el pecho hasta llegar al otro lado, donde abejas crujientes se detienen sobre tu rostro buscando el alimento que no encuentran, y los pétalos se cierran con la falta de sol.

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2009-12-16T20:04:00.000-08:00

Una mirada

el desvío

el ejercicio de la pérdida.

2009-12-12T19:44:00.000-08:00

2009-12-12T19:43:00.001-08:00

2009-12-12T19:11:00.000-08:00

2009-12-12T19:06:00.000-08:00

Jugando con la d...proyectoabecedario.blog...

2009-12-12T18:52:00.001-08:00

El día diariamente se derrite
otras se distorsiona
distrae
detona
distanciado a veces
delimita
danza dinastías
dona el dolor disléxico
detiene la defunción del dominio solar
un domino de claroscuros

domingo ya no correrá demonios
y el día defenderá los diez mandamientos
de la demencia.

2009-11-30T21:03:00.000-08:00

Y las ramas dejaban caer el sol por ellas como ropa tendida, en trazos de luz que sin tocar el suelo colgaban por su robusto cuerpo. El viento, esa temible boca que suspira, esa maravilla oscura silenciando los gestos de la noche, la mudez de los árboles acariciados por sus dientes. La mirada toxica del olvido, encontrar el instante perdido en la tarde ausente y azul. Una península de huida a las ojeras del miedo, el miedo y esa sensación de no pertenecer, de sol apagándose bajo las ramas.
Quiero encontrarte sobre el final, para saber que en otra vida serás el comienzo.

Jugando con la H

2009-11-20T18:41:00.000-08:00

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Hay cierta histeria
debajo de esta historia
habilitando el halago del hallazgo.
Hablaste hasta el hartazgo
con tu boca hundida
en la homogeneidad de mi memoria
y helaste la mirada
fuiste la hazaña
el hilo hinchado detrás de la nuca
esperando hervir hierba de hipocresía.
Y gastaste hojas de perdón
historieta en el hocico de una jungla
honesta la horca
el desvarío
la hora que inyecta el hueso
quiebre huérfano redondo.
Hortensias invaden la piel y ya no hay horror
ya no hay horror
sólo un huésped

humedeciendo
la humanidad de tu mirada.

Quererte en la cruz

2009-11-15T20:24:00.000-08:00

La liturgia se confiesa
y la consciencia se remanga los dientes
para limpiar tantos pecados
pegados
a tu boca dormida.
Voy a rezar cada letra
cada perdón de lengua malcriada
en este desesperado sacrilegio.
Los labios se mojan en agua bendita
ojos cegados en dócil penitencia
brindar la eternidad de esta virgen
consagrada a tu divinidad.
Sólo por una mísera ostia de tu religión
voy a ser la imagen que llore
calvario de tus pies.

Y en el culto
la gula devorándome
la lujuria arañando las puertas del encierro
secuestrar a la virgen

nadie pagará el rescate.

Esta soberbia en amar
soledad empedernida
envidia a quien tiene tus ojos
quien ora tus misas.
La codicia en conquistar tus rezos
los te quiero en la mesa de luz.
Pereza maldita en búsqueda de querer

no de necesitar.

Dejar de beber vasos de ira
equivoca manera de habitar
la casa que me vive.

Y me quedará soñar entre escombros
una aparición milagrosa

o internarme en las puertas de tu iglesia
para predicar el olvido.

Maltrato

2009-11-08T20:39:00.000-08:00

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Algunas de ellas terminaban detrás de las cortinas de la cocina, en el agua del florero de algún muerto jardín, debajo de las botas de lluvia o, lo más probable, lavándose en algún charco de lluvia en la vereda de los cuerpos. Con el paso del tiempo nuestra violencia consistía en la cantidad de miradas que se perdían, que nos dejábamos de dar.

2009-11-02T20:04:00.000-08:00

Los perfumes son esa sustancia gris que se evapora en la distancia, en la calle, en las rutas que se alejan cruzando distancias eternas, cruzándote a vos.
Desconocer tiene ese sabor blando de la inseguridad abriéndome la puerta en una fachada antigua, como tus besos, que se elevan como una cruz plagada de flores, de ojos azules o blancos mirando de reojo y se fastidian. Y otros quieren llevarse a su casa un ramo reluciente de tanta naturaleza muerta, como la de los muertos rodeados de flores. Un círculo vicioso, vida muriéndose para darle vida a la muerte.
Sentimientos silenciosos se posan donde una señora le da de comer a las palomas en un banco de la plaza, y la señora no esta mas sola que ese banco y forma parte del paisaje, y de la mesa servida a las miradas que comen al igual que las palomas, y que también comen carroña.
Todo es tan natural, como nuestra razón de besar que nos consume, como el día, como una vela, como el eterno girar de la tierra y de esa ruta que nos lleva a donde todo se enciende, perfora y apaga en el cielo, de tarde. Pero no es negro el cielo, debe ser tu rostro acaparando la luz, transformándola en el fin, en un fin redondo, bien pensado, en el círculo vicioso. Nada existe, el alma cae como un otoño desierto en el desierto anclado a la deriva de una ruta. Ahí los cielos son más amplios y no tienen la corteza atada a los pies. El cielo no es el mismo arriba tuyo, ni arriba mío, ni de la ruta. Pero si es un corazón latiendo en la oscuridad que me queda, combatiendo en la frontera ilimitada de la noche, ese saber no terminar y el paraguas negro bajo la lluvia, abriéndose como una hoja seca.
Y el charco, la agonía de tu cielo en la víspera de la palabra. Ella es lágrima, pero la lluvia es el eco de tu corazón autista, de los chicos amontonados al destierro del amor. Ese amor que no ahuyenta ni a los espantapájaros ni a los cuervos ni a la sangre.
Hay días que las palabras beben toda tu lluvia, y vacían los floreros de los girasoles muertos de tu mesa, sobre el mantel que se ensucia todos los días, como el asfalto se mancha de paso, de viento, de vidas. Un llanto se derrama sobre los charcos, y nadie se da cuenta, un poco mas de agua no es saliva, un poco de amor no es un charco, ni es del llanto la comida. Es una catarata invisible que alimenta las flores en las esquinas de los muertos, en los girasoles de tu mesa y ese aroma a horizonte cerrado saliendo del horno. El miedo nos mantiene heridos, y no hay mas que una ruta pisoteada, que los horizontes perdidos detrás de los ojos que se arquean para poder ver un poco mas, para poder tocar ese charco que crece como un mar infinito, lleno de peces y girasoles brillantes, de perfumes grises que van evocando la distancia transcurrida, y de corazones latiendo debajo del banco de la plaza, ya del otro lado de la ruta.

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2009-10-17T22:05:00.001-07:00

Creo que dios no conoce dónde amamos los hombres, donde se desgrana un pedazo de alma o donde se desbarranca el suave sabor de las sonrisas.
O las miradas en las veredas que abrazan la locura de saberse perdidas en la muerte o en la lluvia.
No sabe distinguir la maravilla de tus manos, y sin saber de muerte diste tanta vida y vas y venís sobre la calle.
Yo quería ser vereda siempre, con las manos de baldosas agrietadas. Quería caminar siempre hasta que te pisó la muerte en su fachada.
Y ahora quiero tu mano y ya no esta, así como mueren las palabras
en silencio, como muere la tierra sin respirar, debajo de las veredas, y rompe, rompe las baldosas para sacar sus manos, que son sangre, que son la tierra que no ves esperando la lluvia, esperando embarrar las miradas que no cesan.

2009-10-14T09:49:00.000-07:00

Exhalé tu sonrisa vagamente
sin pensar en la educación de los excesos.
Mirarte era el equilibrio
el éxtasis de la expresión equivocada
el enfoque mal soldado
y tu encanto se acomodaba
a la espesa eutanasia de tenerte.
Emigrar es el ocaso del destino
amarrado a la epidermis de un espíritu olvidado
en el tiempo
en la lengua cristalizada
en las pestañas del vacío que nos mira
encadenado como un perro a nuestro pecho.
Y es el entierro después
la ecografía en el umbral
de mi carne exhausta.
Desbaratando esa egolatría cóncava de tu vereda
ensucie la edad de la inocencia.
Pero estamos solos
en lo etéreo de un segundo
en la ecuación sin lógica
en el exterior de una muerte ya ganada.

Corbata roja.

2009-10-02T21:53:00.000-07:00

Soy un pedacito de muerte saltando en un sueño, llevo la corbata de otro rostro colgando del mío, como una aguja de reloj hacia el lado contrario de las agujas del reloj. Y ella es de color rojo, de un rojo tan parecido al atardecer que me da miedo morirme, para no acabar en él.
Entonces se abren las puertas de las margaritas que mal planté el otro día y me llevan al tallo, a la tierra humedecida y todo es silencio y tierra santa. ¿Dónde está el infierno? Cruzo un árbol para esconderme en sus anillos, en los anillos de oro que nadie deja de usar. No creo en el oro, ni en el rojo, ni en el cielo o el infierno. Creo que debo seguir soñando y confiando más en la hora de mi rostro, e inspeccionar cada tanto las arrugas de la frente, las patas de gallo y escuchar más los gallos que cantan en mis tímpanos para que despierte con la luz de la mañana y su mirada elegante.
Creo que debo pensar seriamente en no enamorarme más de las personas. Creo que debo enamorarme más del rosa de las manos, de la vereda gris del horizonte, de las nervaduras de la palma de una rosa, de la estrella verde que se enciende en mis zapatos.
Y no mirar tanto al miedo, no mirarlo, ni a su codicia ni a sus dientes que muerden mi corbata roja, ya que entonces, jamás voy a confiar en el hambre del hombre, en la tristeza escalonada de las pupilas sometidas, en la mirada de quién mira de verdad, en la flecha atravesada de un Cupido borracho que rompe corazones mal parados y paridos, y los carga en las plumas de su espalda. ¿Cursilería? No, sólo quiero saber a que hora me saco la corbata y salto, y a quién le tocan mis pedazos.

2009-09-30T20:42:00.000-07:00

Se desmorona la piel en pedazos de cielo
todos miran, nadie ve la desesperación
la arritmia galopando en las esquinas del gesto.

¿Qué hacer cuando cae lo último que te espera?

2009-09-28T10:55:00.000-07:00

Las rocas como una estatua del hombre tocando el mar sin las manos, con la vaga sensación del agua mojando la delgada piel de los párpados. De su tierra piel, dejándose amar por una caricia de sal estancada barriendo y juntando caracolas y su piel tierra una zanja donde permanecer el agua, una bocanada de aire, ese aire que viene desde el fondo y su inmensidad, desde donde hay otro igual que espera. En la piel el agua y yo, y ningún otro lugar donde poder ahogarse.

Hoy

2009-09-18T20:21:00.000-07:00

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Hoy 19 de setiembre a las 11 horas en la Academia Porteña del Lunfardo, sito en calle Estados Unidos 1379 de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, se entregan los Diplomas de Honor a los autores seleccionados, los libros en el cual estan sus obras y nombre del Escritor que haya logrado el Premio Nacional Creadores Argentinos 2009.

hoy un pedacito de mariana sale en papel! Seleccionada para una antologia!

:)

Jugando con la V.

2009-09-14T11:56:00.000-07:00

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Amar ya no te desparrama
te quedas vulnerable en la neblina
en lo vulgar
en la vocación de los cuerpos de alejarse.
Y el dolor visceral que nos parte
es una fruta madura cayendo
sobre la córnea
a la sombra de los viajes
y la víspera de las visiones invernales.
Cuántas vocales hacen falta
para armar el vocabulario del desgaste.
Veo el fin del valor en la vertiente de tu boca
en el vía crucis
el acecho
en el vaivén desaforado
y la carga desesperada de los vientos a tu espalda.
Que seas voraz
y vuelvas arremetido en el vagón de la vergüenza
vibrando una canción
que cae vertical hacia tu lengua
y sea

el voltaje anestesiado de tu vida.

2009-09-13T22:01:00.000-07:00

Besar las mañanas que desmoronan el tiempo y sus esquinas

2009-09-07T20:58:00.000-07:00

Vas cubriéndote la herida, esa adorable cicatriz de sol.
Y el surco fantasmal, la muerte, con el calor de tu vientre también herido, que es fuego, te sacude ingenua y te padece oscura. La sonoridad de tu voz te viste y te hace más hermosa que la noche tragándose tu boca, más suave que el silencio apretando los dientes, y te enhebra. Se vuelca hacia vos, al molde perfecto que se arquea en tu cintura, en los espasmos del incendio y la gloria ventilando el temblor de tus ojos.
Tu jardín es de rosa imperfecta, ocultándose en el cadáver del otoño. El roce con tu piel cohíbe, desnuda la tierra y solo tu mirada basta, eclipsa los cielos y los montes llenos de lobos azules que se dispersan cuando los búhos se redimen. Los dedos de la noche caminan, empujan y mojan ese territorio tan tuyo y los kilómetros del apetito, de la carne arqueándose otra vez en la indescifrable llegada de tu dulzura, esa guerra vencida.
El rincón húmedo se inunda ante la tempestad de los cielos que gira y se detiene en tu respiración. El aire, todo el aire y sus flores buscan el lecho, la luna y los cercos de tu cuerpo, ahí, donde todo parece una noche de jardines azules, donde todo deja de existir, donde todo se abandona.

2009-09-07T20:46:00.000-07:00

El abril que miraste murió apagado bajo la mirada del otoño que ausenta los atardeceres y las margaritas. Los mares evocan cierto aroma a delirio y ya nadie mas sabe que pasó con la mancha que provocó un marzo cualquiera.

Jugando con proyectoabecedario.blogspot.com

2009-09-07T20:41:00.002-07:00

Y lloras
lloras que la noche es tiesa
la vida un cielo lleno de truenos
con el rumiante hilo de deseo
que nos estabiliza.
Quiero que tu noche no sea opaca
e irrumpa en la gigante espera
sin esa ambigüedad constante
que te juega en los cabellos
como algas.
Que te sumerjas bajo la luna
en el reflejo
y me inyectes a cuentagotas

tu noche
el llanto
la euforia.

2009-09-02T20:53:00.000-07:00

A toda verdad de marea crepitando
barcos arañan el sol hasta dejarme ciega.

Que sea airosa tu apatía
y creme en este fuego árido del horizonte
los restos de la mirada.
Tu corteza gastada se desfigura

en la cervical de la memoria.

2009-08-26T20:54:00.000-07:00

ya es tarde para pensarnos en una espera interminable

2009-08-26T20:03:00.000-07:00

Y necesito un destornillador
que afloje la neblina
la extraña creciente del mar sobre el perdón
laguna cerrándose entre las piernas.
La naturaleza perpetúa
el ambiente gris de mi mejilla.
Afuera un bolsillo de cielo
guarda sobredosis de espanto
tenedores se hunden en mi pecho
escarban cuando aparece
tu risa menguante
y jura inyectarse una mañana
un rayo de sol
una intrépida porción de sangre
que negocie las cruces con la suerte.
La costura de mi vestido se abre
y enciende una vela de amanecer.

Ingiero la estupidez de anclarme
a los oídos de los puertos
que barren las pocas ganas de navegar
mas allá
con tanta peste.

2009-08-23T20:51:00.000-07:00

Mi soledad es un banco sentado en la plaza
esperando la compañia que lo olvide.

2009-08-23T20:49:00.000-07:00

Dejame vivir sin extrañarte.

Turismo Aventura

2009-08-19T19:46:00.000-07:00

Raúl bajó del micro con el mapa en la mano derecha y su “que en paz descanse” tatuado en la muñeca. Marisa ya estaba cansada de ver lo mismo, pero Raúl se portaba como un nene en un parque de diversiones que se escapa de las manos, y hay que seguirle el paso antes de que se pierda. No seria nada bueno perderlo en aquel lugar.
Era el sexto pueblo que visitaban del circuito, y el anteúltimo. Llegaron al lugar luego de cruzar cientos de kilómetros, entrando por calles de tierra, cruzando arboledas y mas arboledas, raíces levantándoles las pestañas, arrancándole cada tanto los párpados cerrados por tanta ruta cansina. El pueblo era de aspecto antiguo, como las ventanas que se dejan de abrir. Estaba en una gran zanja, se veía desde la ruta y podía observarse la calle principal, y el festival que tantos visitantes atraía de todo el país y hasta del extranjero. Se podía ver también, más cerca de los recién llegados, el enorme edificio de paredes negras, de apariencia abandonada, sin terminar, y sus grafitos de los visitantes de años anteriores. Unos mochileros salían efusivos haciendo ademanes y llevando el programa de actividades en una de sus manos. Raúl y Marisa comenzaron a caminar para empezar lo más pronto posible con el recorrido.
Entraron al edificio y subieron por escalera al sexto piso. Los pisos y las puertas también eran negros. Había habitaciones vacías y otras llenas de gente, sin puertas ni ventanas, pero en cada una de ellas el centro estaba ocupado siempre por el cajón de roble oscuro y sus relucientes puntillas asomando. A Raúl le llamó mucho la atención una en la que se encontraba una chica sola, delgada de cabellos larguisimos, que se metía en el cajón, alargando sus brazos cada vez más y más como espinas. Sus dedos parecían ir regenerándose en su extremidad para poder tocar el cuerpo por última vez, que a su vez iba descendiendo, como si bajara por un ascensor interno, perdiéndose entre las puntillas blancas.
Raúl contemplaba emocionado y sacaba fotos hasta que Marisa lo arrastró hacia la siguiente habitación, donde docenas de personas lloraban la desaparición del cuerpo de turno. No tenían a quien seguir llorando y justificar las coronas de costosas flores importadas, tanto que habían esperado por ese momento durante todo el año. Se notaba muy querida la difunta. De repente se vio en la pared una sombra envuelta en luces tenues que comenzó a reír e irse por las paredes negras, que con la luz, tan negras no se veían. Siempre se ve un poco de luz hasta en el pozo más profundo. La hija de la señora, trató de alcanzarla bajando los seis pisos, pero no hubo caso. Parece que solo quería ver cómo y quienes la lloraban, y cuan hipócritas eran. Luego oyeron a los mochileros decir que la habían visto en la ruta haciendo dedo.
Siguieron hacia la próxima habitación, era la más grande de todo el edificio. Majestuosa, los dejó boquiabiertos. Un pasillo sobre pastos verdes, sobre una plaza tan verde que terminaba en un gran altar, donde el féretro destellaba sin piedad. Oro por todas partes, e imágenes, fileteados. Si bien todos los cajones tenían sus detalles en oro, éste lo era en su totalidad. Cruzaron el pasillo, rodeado de bancos, aún algo vacíos, ya que la ceremonia de inauguración comenzaría con el atardecer, cuando no hubiese luz diurna y las paredes hagan mas espesa la noche. Se acercaron al cajón que desbordaba encajes blancos al pie del altar altísimo, estaba vacío. Solo reposaba un espejo en el que cada persona podía verse reflejada. Raúl volvía a tomar fotos emocionado.
Luego de varias vueltas por los seis pisos salieron del lugar y se dirigieron a la calle principal, foco del festival. Estaba decorada con banderines y luces de colores que colgaban sobre las calles, con fotos sepias de todos los difuntos participantes. La gente recorría las calles, comiendo garrapiñadas y choripanes. Las casas sin ventanas ni puertas, ni cortinas, de paredes blancas, invitaban a pasar a los turistas deseosos de conocer la vida consumada, las caras de sus hijos, los adornos en las paredes, los muebles. En cada una de ellas, una habitación aún mas blanca acunaba el cajón, sin detalles de oro, con vista a la calle, de madera más económica, con puntillas, o sedas, telas indias de vivos diseños. Coronas de rosas, pensamientos, y yuyos surtidos también.
En una habitación, una señora de pelo blanco y porte de anciana pero con un rostro extrañamente joven, caminaba alrededor de su cajón. Todavía no querría meterse en él. Había detenido su reloj y los familiares esperaban a que venga su hija para ponerle una nueva pila y seguir con la fiesta. Ella era la que debía otorgarle el fin. A la vuelta del recorrido volvieron a pasar pero la señora ya reposaba con los ojos sellados. Dicen que había pedido vivir un día de los seis que duraba el festival, y había utilizado una reserva de energía interior, jovial y positiva para poder vivir unos instantes más, y ver la fiesta, de la gente reunida para celebrar la muerte, y su llegada que envuelve a los elegidos en esos días, los agraciados de irse rodeados de una fiesta de tal magnitud, y ver tanta gente extraña, ya que en el pequeño pueblo eran pocos y se conocían todos. Infierno grande.
Siguieron caminando y encontrándose con cuerpos radiantes, jóvenes y bellos, casas humildes, vendedores de comidas al paso y puestos en los que podía comprar disfraces de la parca que uno quisiera, féretros en miniatura, postales. En uno de ellos también vendían dulces regionales. Raúl compró uno de frutas rojas y lo guardó en la mochila. Se sentaron en una plazoleta a esperar que atardeciera, para ver la ceremonia, donde un señor vestido de verdugo oraba y repartía los nombres de los difuntos y los lugares a donde debían llevar sus cenizas. Podía ser cualquier parte del país o del mundo, por eso hacían intercambios con turistas extranjeros y fomentaban nuestro país.
Al otro día Raúl y Marisa ya viajarían al último pueblo. “Falta poco”. La sonrisa de Marisa fue la más blanca de todo el viaje, más blanca que los rostros que habían visto durante todo el recorrido. Ya restaban apenas un par de días más para dejar de ver tanta muerte junta, tranquila, con aire de campo, para volver a la ciudad, y a la rutina, donde apenas los muertos pueden descansar en paz, y otros tantos se mueren cada día desde sus ojos, mirando la televisión y la vida pasar.

La esperanza

2009-08-09T22:04:00.000-07:00

No mas que otra noche vencida
a los pies de una herida que no cesa
y tu nombre galopando en mis oídos
tu boca errando los pasos del tiempo.
Cansada de esperarte
mariana ya no espera
ni se sienta a esperar.
Me lleve tu nombre al altar de la memoria
donde los rezos de creerte sed
ya no encienden velas sobre la garganta.
Esperar prohíbe buscar.
Y los minutos no pierden el tiempo
solo resucitan
en busca de otra vida que los mate.

Recuerdos

2009-08-09T21:40:00.000-07:00

La tierra se amontona tenebrosa debajo de los pies, formando una pequeña meseta. Los zumbidos se acentúan, luego se desgranan, los pies se alejan, hasta llegar a una constelación de silencios. Los oídos se agudizan pero no logran escuchar, no sienten, no palpan la suavidad del eco y, con la sonoridad de las palabras que burbujean me tejo una gran bufanda que abrigue del frío para reducirlas a la mínima sensación de desprecio, hasta acariciarlas y mirarlas con cariño, despertar sus cuerpos en mi boca y que se deslicen a mi mano, al silencio o a una hoja que vuele y se vaya por dentro, viajando cientos de kilómetros con su combustible de acero para situarse vagamente, ahí donde solo brilla una pequeña estrella, en el pequeño altar que desata la memoria.

Curiosidades (musa. proyectoabecedario.blogspot.com)

2009-08-06T21:02:00.001-07:00

Voy a conocer la real sensación
de cruzar los puentes
de acercarme al borde de las cosas
y su ranura de río.
Voy a revivir la voz que se raja
en las baldosas de la radio,
voy a renacer desde la piedra ruda
y ramificarme como un tumor en las risas
en la rabia
en la exquisita locura de saberme rezo
de saberme brisa en un recuerdo
de renacer cada segundo en la agonía.

Ya no sos aire

2009-08-06T20:43:00.000-07:00

Sos el numen que emana la fuerza
el tejido del edén
que nace en la boca de los muertos.
Pegado al pecado
al lóbulo de mi oreja
sos el alfabeto
el fusible
la fusión de mis ganas al deseo
y esta manera curativa de mirarte.

Sos el culto
la bondad nuclear
que requieren mis manos
y esta alergia que oprime la nariz.

Pero ya no te respiro.

Ellos y su escasez

2009-07-24T19:40:00.000-07:00

Sangra el sol por la persiana
y afuera ellos cantan alfileres
a través de sus ojos
centro del caos su bandera.
Solo quebrar el vacío les desnudarìa la lengua.

Hablan de espuma
sin saber donde duele el mar y su tristeza
les resbala una cruz en la garganta
acarician los peces de su frente
y nadan se hunden.
Nunca sintieron quebrar
los huesos del llanto hasta las cenizas.

Devotos del viento y de los pájaros
enredan el vuelo a sus cuellos.
Anzuelos de la noche se cuelgan al filo de sus dientes
se carnean como buitres.
Cuando ellos beban la osadía
de volver al lugar donde nace el vacío
verán abrir el cielo en sus pechos
arrimarse gaviotas a la sien
ramificar el sol por las pestañas.
Van a saber de qué color se viste la muerte
dónde dobla sus manos
y cómo se lleva la vida en la boca.

Alguna vez serán capullo
esperando el grito la luz.
Alguna vez serán del cielo
cuando desista la sangre oscura de cada día
y encuentren esa herida que los calle.

Insignificancias

2009-07-22T21:32:00.000-07:00

"Y porque siempre serà en ti la primavera
yo te bendigo desde la tristeza"
Jorge Lemoine y Bosshardt

Y mi tristeza es un espasmo
un pequeño bidón a orillas del río
ahogándose lentamente al resguardo de la lluvia
de los cauces y tu boca.
Por que cualquier parte es tu cuerpo
cuando no hay sol ni sombra ni tus fraudes.
Mi tristeza es una raíz petrificada
equilibrando el moverse quieto
la piedad de esta piedra que soy
tallándome entre los brazos.
Y quererte nada más que en la tristeza
cuando duelen los ojos y su hierro
y se cansan y se sientan
no respiran.
Solo para morir bostezo del aire
en la floja sensación de ser tu espalda
en el quiebre de los dedos
desgarrando la esperanza y la poca fe
de ser tu río.

Costumbres

2009-07-22T19:16:00.000-07:00

El espanto quebrándose y cayendo en polvo sobre mis cenizas,
sobre el pequeño resto de la conciencia, de lo efímero, de las abstracciones entrelazadas a la carne y esta maldita costumbre de hacerme brisa.

2009-07-18T18:14:00.000-07:00

Encontrar espejos en lugar de puertas, y la desesperación tal de necesitar una llave, una entrada a una salida o tu voz, para poder hablar desde tus cuerdas vocales y ahorcar cuando necesite callar los gritos que llueven sobre las manos, como llueve el amargo resplandor de la puerta nueva, de la búsqueda incesante, de otra cosa detrás del espejo.

Hoguera

2009-07-15T21:06:00.000-07:00

La hoja impresa impera en el lugar de la caída, a la luz, intermitencia incierta, a una manzana girando en torno a la mesa, al contorno del abismo y su destino amarillo. El despliegue de la noche enredándose al acento en el centro del olvido y su garganta de fuego, y el pasado de una grieta marchita en el asfalto de esa esquina, y no otra, donde se hunde la fisonomía de los pasos hacia el azul que se apaga, cuando trazó tantas tardes azules. Dale de comer a la bestia que lo esconde, dale de comer y que se apague para dejar encendida en otro cuerpo la esencia inmaculada de pertenecer al deshacer.
Un poco mas de calor a esta noche para deshacernos de la infinita y extraña locación del tiempo.

2009-07-15T20:48:00.000-07:00

En la humilde conjetura de un abrazo
la cruda realidad se pudre sin cocción

cruda visibilidad del cielo
y sus torres de agua.

Ser fiel por una vez a la lágrima
goteando del techo
vencer o vencerte
y tal vez finalizar
el fin abandonado que buscamos.

Detener la búsqueda
aferrarse a las palabras creciendo
en el jardín de tu aliento perdido

detener la búsqueda
(el miedo
siempre el miedo)

Sentirse una débil cuchara que se hunde
intentando beber entre los brazos
un poco de océano.

2009-07-12T22:53:00.000-07:00

Y podrás enhebrarte al capricho
a los huesos a la noche a la bocanada
perpetuándose a tu boca mal herida
a tu escarcha ácida sobre los finales humeantes
y sabrás de demencia
de inviernos alados a los tobillos

ese frío austero que te sostiene.

Sabrás del silencio
del sonido del cristal en el río
y tu vos de mí
quebrándose en la garganta.

2009-07-12T21:06:00.000-07:00

Una prótesis de infinito
ablanda la perfección del lenguaje
y su borde inseguro

cuando la voz
ya no cabe en el viento

2009-07-08T20:25:00.000-07:00

tan sólo somos

el bordar de los pájaros
sobre la marea